Aqui se habla portunhol

o vento viaja

2012-02-10T08:21:00.000-08:00

A maior dor do vento é não ser colorido.
Mário Quintana

heim

2011-12-30T08:56:00.000-08:00

Tem uma pessoa que não sai de mim. Tenho certeza que não saio dela também. Por que ficamos assim?
heim?

mainha por opção

2011-04-20T19:30:00.000-07:00

Uma breve ansiedade escapa pelo sutil entrelaçar dos dedos da mão. O cabelo continua fortemente esticado e atado a um ponto central, de onde partem cachos ensaiados, que valorizam os traços redondos do rosto pueril. As tesouras recortaram decotes, expuseram braços e pernas, mas comportaram-se nas ancas, cintura e busto. A fartura contida das carnes continuou macia e acolhedora, sem exageros mas também sem economia. A harmonia do conjunto não foi abalada, sequer ameaçada, e evidencia ainda a perda de alguns anos. Mas quem é que explica a luz que erradia aquele corpo indeciso entre a juventude e a velhice?

Conheci Marisa em uma madrugada de tambores silenciados. Sua discrição contrastava com a beleza de duas jovens e extravagantes mulheres negras, uma magra e esbelta, outra bela e farta, duas meninas fantasiadas de beleza e carnaval. Eram suas filhas no balé do maracatu Sol Nascente. O asfalto pertencia ao Pátio do Terço. E eu era a embriagada aspirante à nação pernambucana a esbarrar na presença dessas enfeitiçadoras mulheres. Não sei explicar exatamente como. Tampouco como nos tornamos íntimas, apesar dos contrastes de pele, sotaque e de falas. O fato é que, cerca de um mês depois, eu já frequentava a casa das três poderosas mulheres na posição de filha e irmã de criação. Galinha ensopada, arroz, feijão, macarrão com coentro, macaxeira, refrigerante e a minha sobremesa predileta: delícia de abacaxi. Nada como um simples e delicioso cardápio caseiro para sedimentar as memórias.

Para chegar, terminal Córrego de Euclides. Desse pequeno círculo de concreto encravado em uma esquina partiam inúmeras flechas imaginárias que conduziam a braços de ruas, que se bifurcavam em dezenas de vielas, que escalavam o Morro da Conceição em um intrincado emaranhado de escadarias e de pequenos córregos a céu aberto. Para chegar ao portão alto e branco de muros desenhados era preciso enfrentar umas boas dezenas de degraus. A companhia estava em ambos os lados, entre barracos de zinco, estreitas casas de tijolos expostos, armações de concreto, casebres em formato de caixotes. Tantos eram os materiais, as cores, a predominância dos tons e do cheiro de terra e esgoto. Muitos também eram os corpos em movimento e os graus que aqueciam tanta superfície.

Agora pensando me recordei do dia em que fui conhecer a creche. Lembro-me do arrependimento de não levar a câmera fotográfica. Achei as cenas fortes, com um apelo em forma de beleza que a pobreza costuma proporcionar em imagens. Ou que nós aprendemos a contemplar como belo, como arte. As salas eram mau iluminadas, pouco ventiladas, com paredes expostas e parcialmente cobertas por adereços infantis, motivos de alfabeto ou rabiscos. No chão, um a um enfileirados, estavam vários corpinhos seminus, deitados em estreitos colchonetes, coladinhos um no outro ao abanar de ventiladores capengas. Algumas moças vigiavam as crianças enquanto conversavam ou faziam a unha, uma ou outra preparava a merenda. Logo se percebia a precariedade das instalações e a falta dos recursos. Mainha dirigia aquela creche comunitária, informal, montada através da iniciativa popular para suprir uma carência essencial. Enquanto elas exercitavam um incrível jogo de cintura para angariar fundos e cobrir as despesas de água, luz, telefone e merenda, eu me preocupava em registrar na memória detalhes daquela dedicação que por dezenove anos não lhes rendeu um centavo sequer. Só levou. Tanto na creche quanto na casa, também adaptada a acolher jovens criancinhas entre os dois horizontes solares dos dias.

Só hoje me dou conta que toda essa entrega nunca fora exatamente uma opção na vida das três mulheres. Essa foi a única opção dada a uma mulher, impedida de exercer sua liberdade e culturalmente destinada a cuidar do lar, dos filhos e da impressão que poderia causar aos vizinhos. Daí vestir o seu charme sem deixar pedaços de corpo expostos. Daí esconder sua ousadia com um sorriso tímido e um olhar contido. E silenciar o corpo ávido por movimento e sensualidade em monótonos gestos cotidianos. Uma obra de painho...

Painho eu nunca conheci. Nunca esteve nos almoços de domingo. Era daqueles que nem bem esperava as 12 baladas natalinas, logo após a ceia, e desaparecia na noite escura. Faleceu no ano em que eu me mudei de lá. Como herança deixou algumas amantes e uma boa quantidade de filhos para partilhar com as três mulheres, a modesta aposentadoria de motorista de ônibus. Partimos juntos e foi assim que eu guardei a lembrança da minha mãe desde então. Não sei como fui deixar esses anos todos se passarem até hoje, o dia do nosso reencontro....

Como eu disse Dona Marisa não só não envelheceu nesses cinco anos como ainda ganhou mais outros cinco. Hoje ela mostra a pele negra e ainda jovem dos seus braços, das pernas e do colo com tecidos fortes e vibrantes. Anda do mesmo jeito, o olhar e o sorriso são os mesmos, mas a alma que os sustenta é maior do que o seu corpo, então extravaza. Acho que é isso que faz a beleza dela parar as pessoas na rua e levar contraste para as cenas das propagandas do carnaval em que ela rapidamente aparece na televisão. Sem querer ela se destaca. Com humildade ela rouba a cena. Quase sem falar ela impressiona.

Eu soube...

Marisa trocou as creches por um salário e uma carteira assinada. É praticamente a ela que recorrem os funcionários e doutores do hospital onde trabalha, e botou ordem. Com medidas básicas de higiene deixou médicos de queixo caído e não consegue entender todo esse espanto: atribui seus métodos à experiência adquirida nos tempos idos com as crianças (inclusive, costuma ser importunada nas férias, o hospital de luxo desanda sem a sua presença). As vezes ela se questiona como demorou tanto para usufruir de um talento com reconhecimento. Mainha também não se intimidou, vestiu a fantasia e caiu na avenida. Agora é destaque como bahiana do maracatu e desfila, roda, brilha, tanto quanto as filhas. E quando bota pé na rua... a dona Marisa é de parar o trânsito. Em uma dessas passagens saiu de braços dados com um novo, ou um primeiro... amor. Apesar dela não ter quase cabelo branco e ele quase não ter cabelo com cor, mainha ainda não consegue acreditar que ele ame a sua liberdade. Então ela voa com receio de cair lá do alto, lá de cima da imensidão e da beleza da vida que ela nunca imaginou que existisse. Seu próximo passo: extinguir as escadarias do seu cotidiano e ir morar perto do barulho do mar. Apesar do receio das pernas não mais aguentarem aquele monte de degraus, no fundo no fundo eu acho que o que ela quer mesmo é se afastar dos últimos resquícios do passado. Com exceção é claro das duas maiores pedras preciosas que seu útero lapidou: Nilfânia e Nilvânia.

Como é bonito ver alguém renascer aos 60 anos de vida.
Como é bom encontrar a humildade em forma de mãe.

A essa grande mulher, com amor e admiração
da filha branquela, e por opção
tati

Retrospectiva literaria 2010

2010-12-31T15:00:00.000-08:00

Os melhores, e descobertas:

1° lugar
Mario Vargas Llosa: O paraíso na outra esquina

2° lugar
Alejo Carpentier: O reino desse mundo e
. Visão da América

3° lugar
Nikolai Leskov: Lady Macbeth do Distrito de Mtzensk

Infanto-juvenil:
Pablo Bernasconi: El Diario del Capitan Arsênio

Artesanal
Bhajju Shyam, Durga Bai, Ram Singh Urveti: A vida secreta das arvores

Ilustração: Suzy Lee e
. Luciana Justiniani

Praticando (e mandando muito bem):

Roberto Bolano: 2666
Os detetives Selvagens;
Rubem Fonseca: A coleira do cão;
Juan Rulfo: Chão em chamas e
. O galo de ouro e outros textos para cinema
Mia Couto: Antes de nascer o mundo

Poesia
Ano do Manoel de Barros: Obras Completas (obviamente não concluída)
Bertold Brecht: Poemas 1913-1956

Novos (para mim) e muito bons autores:

Milton Hatoum: Dois irmãos
Agualusa: As mulheres do meu pai
Estação das chuvas
Ismael Kadaré: O acidente

Iniciados:
Julio Cortazar: Jogo da Amarelinha

O que eu estou lendo??

2010-11-30T15:31:00.000-08:00

Tem que ser PURA VIDA!

2010-09-18T09:16:00.000-07:00

Cadernos de viagem.

As vezes encontro anotações de viagens... breves comentários, “pensamentos imperfeitos”... alguns extraordinários! Como é o caso desse, que rabisquei depois de ler um trecho de um livro do Saramago. Apesar da vontade, não mudei nenhuma palavra. Mas tenho que acrescentar um extraordinário muito obrigado ao pais da pura vida, que me inspirou a tentar definir o que é ... extraordinário!

“ Não invento nada. Faço esta declaração imediata porque adivinho já os sorrisos solertes e desconfiados daquela gente para quem o extraordinário é sempre sinônimo de mentira. Essas pobres pessoas não sabem que o mundo está cheio de coisas e momentos extraordinários. Não os vêem, porque para eles o mundo aparece como coberto de cinzas, comido de verdete baço, povoado de figuras que usam roupas iguais e falam da mesma maneira, com gestos repetidos sobre gestos já feitos por outros desaparecidos seres. É gente para quem talvez não haja remédio, mas a quem devemos continuar a dizer que o mundo e o que está nele não são o tão pouco que julgam...”

José Saramago (Apólogo da Vaca Lutadora)

E o que é o extraordinário? Talvez seja só o diferente, o que não foi previsto nas mais platônicas horas do sábio planejamento. Mas para saber extraordinário deve causar sensações... deve ter o frio na barriga de quem, por uns instantes, perde as rédeas da rotina e o controle da freqüência respiratória. Para ser extraordinário tem que acender o brilho do olhar, a umidificaçao excessiva que vem da expansão da alma para quem o corpo fica repentinamente pequenino. O olhar que quer a tudo ver e a tudo não alcança. Para ser extraordinário tem que dar medo, um receio, e assim impulsionar o espírito para a ousadia em cada pequeno momento. Tem que despertar o medo que pode ser o resquício de alguma dor, e esta assim também aparecer. Um soluço, ou vários, substituindo as virgulas de um breve relato. O extraordinário não pode ser nada que não existe. Pode e deve ser sim um profundo agradecimento simplesmente por existir. E pode ser tão simples, mas tão simples, que simplesmente muitos não o percebem, não o tocam e não são por ele acariciados.

Tem que ser PURA VIDA!

Voce tem F O M E de que, México...?

2010-09-17T15:14:00.000-07:00

Vocês dirão que é pura estupidez a minha,
que é um desatino lamentar-se da sorte,
inda mais desta terra pasma
onde nos esqueceu o destino.

A verdade é que dá muito trabalho se aclimatar à fome.

E ainda que digam que a fome
repartida entre muitos
vira menos fome, a única coisa certa é que todos
aqui
estamos a meio morrer
e não temos nem mesmo
onde cair mortos.

Ao que parece
a perversa vem direto para nós.
Nada de dar nó cego a esse assunto.
Nada disso.
Desde que o mundo é mundo
desandamos a andar com o umbigo grudado no espinhaço
e nos agarrando ao vento com as unhas.

Nos regateiam até a sombra,
e apesar de tudo continuamos assim:
meio atordoados pelo sol maldito
que nos afunda dia a dia aos pedaços,
sempre com a mesma seringa,
como se o rescaldo quisesse reviver mais e mais.
Embora a gente saiba muito bem
que nem ardendo em brasas
acenderá a nossa sorte.

Mas somos teimosos.
Talvez isso tenha conserto.

O mundo está inundado de gente feito a gente,
de muita gente feito a gente.
E alguém tem que nos ouvir,
alguém e mais alguns,
embora arrebentem ou devolvam nossos gritos.

Não é que sejamos rebeldes,
nem que estejamos pedindo a esmola à lua.
Nem está em nosso caminho buscar depressa a pocilga,
ou arrancar para a montanha
cada vez que os cães nos esfaqueiem.

Alguém terá que nos ouvir.

Quando deixamos de roncar feito vespas em enxame,
ou nos volvermos cauda de redemoinho,
ou quando terminamos por escorrer sobre a terra
como um relâmpago de mortos,
então
talvez chegue a todos o remédio

O galo de ouro e outros textos para cinema, Juan Rulfo

Mas para que servem os olhos...

2010-09-16T15:31:00.000-07:00

...além de olhar para os amigos e para os presentes maravilhosos que eles, mesmo sem saber, nos oferecem, sempre?
Bem, vou aproveitar esse texto de Cortazar, descoberto-apreciado-presentado pela SIL, vou reproduzi-lo aqui no blog, e vou ainda cometer a ousadia de trocar o nome do privilegiado-homenageado "OTANO" (o qual infelizmente desconheço) pelo nome do nao menos talentoso "Edwards", e assim, nessa tremenda cara de pau, fazer essa tremenda homenagem a um grande homem da minha vida!

OTANO. 1949
(catálogo da expo de Otano na Galeria Cantú, Bs As 5 al 17/12/49)

Cosa buena es pintar, si sirve para despintarnos la mala pintura que cubre la realidad enseñada y nos tienecon el alma al duco. Antes de enternecernos frente a la lámina de la Primavera (quinto grado) habíamos pasado por un tiempo de ver y entender, a esas horas en que amábamos los vidrios facetados, la deformacion reveladora de los sifones contra la luz, el espetáculo maravilloso de una cucaracha rabiando en un calidoscópio.

Tenemos muchísimos parpados, y en lo hondo, y perdidos están los ojos. La lista de parpados - que continúo descubriendo y clasificando- incluye la instrucción primaria, el contrato social, la tradición, el culto a los antepasados sin discriminar entre los meritorios y los idiotas, el realismo ingenuo, la viveza, el a mi no me engrupen, la necesidad de hacer juego con el ropero provenzal, el cine y Vasari. Los parpados son muy útiles porque protejen los ojos; tanto que al final no los dejan asomarse a beber su vino de luz.

Otano (Edwards), con grandes pinzas, se ha puesto a arrancar parpados. Ay duele; vaya si duele. Como que hace ver estrellas. LOS OJOS SON PARA VER LAS ESTRELLAS.

Julio Cortázar (Tati)

Feliz aniversario ED

entao

2010-09-07T15:23:00.000-07:00

ia falar da Ines...
ah, ainda noa vou falar da ines!

Realmente...

2010-08-17T15:16:00.000-07:00

QUE PUTA AIDĒTICA MAIS FOGOSA Ē A REALIDADE, O SENHOR NÃO ACHA?

Roberto Bolano, 2666

ela poderia estar sentindo tanta coisa...

2010-07-09T15:25:00.000-07:00

mas ela sentia a cocega das aguas...do mar

"Onda"
Suzy Lee

Ela poderia estar olhando tanta coisa...

2010-07-08T19:36:00.000-07:00

mas ela olhava...o mar...

"Onda" Suzy Lee

(da ILha, em junho)

primeiro semestre

2010-07-08T19:23:00.000-07:00

"Para que tudo isso?, queixou-se consigo. Pensara em esquece-lo, mas fora inutil. Estava tudo ali, principalmente os momentos finais de cada encontro. Era quando algo indevido acontecia de repente. Algo ireemediavel. Ele o explicava pelo nervoso da separaçao. Ela ja nao sabia o que seria melhor: falar o minimo possivel para evitar mal-entendidos ou, ao contrario, falar, falar aos borbotoes, em panico, para nao dar chance aos temiveis vazios. Ela agora ja sabia que exatamente no umbral da despedida havia aquele momento fatal, que determinava de que lado ficaria o sofrimento até o encontro seguinte."

O Acidente, Ismail Kadaré

O paraiso na esquina

2010-05-21T19:32:00.000-07:00

Spirit of the dead watching: Gauguin (by Mario Vargas Llosa)

Eu fui aparelhado para gostar de passarinhos!

2010-04-23T15:15:00.000-07:00

"Uso a palavra para compor meus silencios. Nao gosto das palavras fatigadas de formas. Dou mais respeito às que vivem de barriga bem no chao, tipo agua, pedra, sapo. Entendo bem o sotaque das aguas. Dou respeito às coisas desimportantes e aos seres desimportantes. Prezo insetos mais do que avioes. Prezo a velocidade das tartarugas mais do que a dos misseis. Tenho em mim esse atraso de nascença. Eu fui aparelhado para gostar de passarinhos. Tenho abundancia de ser feliz por isso. Meu quintal é maior do que o mundo.
Sou um apanhador de desperdicios: amo os restos, como as boas moscas. Queria que a minha voz tivesse um formato de canto. Porque eu nao sou da informatica: sou da invencionatica... So uso a palavra para compor os meus silencios."

Manoel de Barros

2010-03-17T14:31:00.000-07:00

Poemas Neoconcretos I

mar azul
mar azul marco azul
mar azul marco azul barco azul
mar azul marco azul barco azul arco azul
mar azul marco azul barco azul arco azul ar azul

Ferreira Gular

Debaixo d'agua tudo era mais bonito

2010-02-20T10:00:00.000-08:00

Uma amiga deu de cara com o Arnaldo Antunes na livraria cultura e sua reaçao imediata foi se enfiar atras de um livro,inteirinha, rsrsrsr. Acho que eu teria a mesma reaçao. é foda dar de cara com um cara foda!

Debaixo D'agua
Arnaldo Antunes
Composição: Arnaldo Antunes

Debaixo dágua tudo era mais bonito
mais azul mais colorido
só faltava respirar

Mas tinha que respirar

Debaixo dágua se formando como um feto
sereno confortável amado completo
sem chão sem teto sem contato com o ar

Mas tinha que respirar
Todo dia
Todo dia, todo dia
Todo dia
Todo dia, todo dia
Todo dia
Debaixo dágua por encanto sem sorriso e sem pranto
sem lamento e sem saber o quanto
esse momento poderia durar

Mas tinha que respirar

Debaixo dágua ficaria para sempre ficaria contente
longe de toda gente para sempre
no fundo do mar

Mas tinha que respirar
Todo dia
Todo dia, todo dia
todo dia
Todo dia, todo dia
Todo dia

Debaixo dágua protegido salvo fora de perigo
aliviado sem perdão e sem pecado
sem fome sem frio sem medo sem vontade de voltar

Mas tinha que respirar

Debaixo dágua tudo era mais bonito
mais azul mais colorido
só faltava respirar

Mas tinha que respirar
Todo dia
Todo dia, todo dia
Todo dia
Todo dia, todo dia
Todo dia

(Arnaldo Antunes)

2010-02-16T17:17:00.000-08:00

Viagem para o espaço

2010-02-02T13:07:00.000-08:00

Relatividades...

" Quando se está na órbita da Terra, ao olhar para baixo, vêem-se lagos, rios, penínsulas... Voa-se rapidamente sobre mudanças de topografia, como montanhas cobertas de neve, desertos ou cinturões tropicais – tudo muito visível. Passa-se por um nascer e um pôr-do-sol a cada 90 minutos. Ao sair da órbita terrestre, ... enxerga-se de um pólo ao outro e de um oceano para outro sem sequer virar a cabeça. Literalmente vê-se a América do Norte e a América do Sul dobrando a esquina, enquanto a Terra gira em torno de um eixo invisível, e então, milagrosamente vê-se a Austrália, depois a Ásia e, a seguir, as Américas vêm substituí-las. ... Começa-se a perceber como é pequena a nossa compreensão de tempo. ... Perguntamos a nós mesmos: onde estou, no espaço e no tempo? Vemos o sol se por na América e tornar a nascer na Austrália. Olhamos “para casa”... e não vemos as barreiras de cor, religião e política que dividem este mundo."

Eugene A. Cernan, astronauta das missoes lunares Gemini e Apollo, in "O que é vida" de Lynn Margullis & Dorion Sagan

Ai de ti

2010-01-24T19:48:00.000-08:00

Haití: un desafío internacional

por Carlos Fuentes

Miro una foto de una tristeza, dolor, crueldad y violencia inmensas: un hombre toma del pie el cadáver de un niño y lo arroja al aire. El cuerpo va a dar a la montaña de cadáveres -decenas de millares en una población de 10 millones-. Saldo terrible del terremoto en Haití. Cuesta admitir que una catástrofe más se añada a la suma catastrófica de esta desdichada nación caribeña. El 80% de sus habitantes sobrevive con menos de dos dólares diarios. El país debe importar las cuatro quintas partes de lo que come. La mortalidad infantil es la más alta del continente. El promedio de vida es de 52 años. Más de la mitad de la población tiene menos de 25 años. La tierra ha sido erosionada. Sólo un 1,7% de los bosques sobreviven. Tres cuartas partes de la población carece de agua potable. El desempleo asciende al 70% de la fuerza de trabajo. El 80% de los haitianos vive en la pobreza absoluta.

Los huracanes son frecuentes. Pero si la naturaleza es impía, más lo es la política humana. Primer país latinoamericano en obtener la independencia, en 1804, se sucedieron en Haití gobernantes pintorescos que han alimentado el imaginario literario. Toussaint L'Ouverture, fundador de la República, depuesto por una expedición armada de Napoleón I. El emperador Jean-Jacques Dessalines extermina a la población blanca y discrimina a los mulatos, pero es derrotado por éstos. Alexandre-Pétion, junto con el dirigente negro Henry Christophe, convertido en brujo y pájaro por Alejo Carpentier en su gran novela El reino de este mundo, espléndido resumen novelesco del mundo animista de brujos y maldiciones haitianas. Fueron los "jacobinos negros".

El verdadero maleficio de Haití, sin embargo, no está en la imaginación literaria, ni en el folclore, sino en la política. Sólo después de la ocupación norteamericana (1915-1934), Haití ha sufrido una sucesión de presidentes de escasa duración y una manifiesta ausencia de leyes e instituciones, vacío llenado, entre 1957 y 1986, por Papá Doc Duvalier y su hijo Baby Doc, cuyas fortunas personales ascendieron en proporción directa al descenso del ingreso de la población, el desempleo y la pobreza. Patrimonialismo salvaje que intentó corregir, en 1990, el presidente Jean-Baptiste Aristide, exiliado en 1991, de regreso en 1994, y desplazado al cabo por el actual presidente René Préval.

Este carrusel político no da cuenta de las persistentes dificultades provocadas por la guerra de pandillas criminales, herederas de los terribles tonton-macoutes de Duvalier, incontenibles para una policía de apenas 4.000 hombres y avasallada por las realidades de la tortura, la brutalidad, el abuso y la corrupción como normas de la existencia.¿Qué puede hacer la comunidad internacional sin que los préstamos del Banco Mundial o del Banco Interamericano desaparezcan en el vértigo de la corrupción? La presencia de una fuerza multinacional de la ONU, la MINUSTAH o Misión Estabilizadora (con gran presencia brasileña) ha contribuido sin duda a disminuir el pandillismo, los secuestros y la violencia. La inflación disminuyó de 2008 acá de un 40% a un 10% y el PIB aumentó en un 4%. Prueba de que hay soluciones, por parciales que sean, a la problemática señalada. Pero hoy, el terremoto borra lo ganado y abre un nuevo capítulo de retraso, desolación y muerte.

La comunidad internacional está respondiendo, a pesar de que Puerto Príncipe ha perdido su capacidad portuaria, el aeropuerto tiene una sola pista y el hambre, la desesperación y el ánimo de motín aumentan. El presidente Barack Obama ha dispuesto (con una velocidad que contrasta con la desidia de su predecesor en el caso del Katrina en Nueva Orleans) medidas extraordinarias de auxilio.

Obama ha tenido cuidado en que el apoyo norteamericano sea visto como parte de la solidaridad global provocada por la tragedia haitiana, y ha hecho bien. Las intervenciones norteamericanas en Haití están presentes en la memoria. Entre 1915 y 1934, la infantería de marina de Estados Unidos ocupó la isla y sólo la llegada de Franklin Roosevelt a la Casa Blanca le dio fin a la intervención. No hay que ser pro-yanqui para notar que la ocupación trajo orden, el fin de la violencia y un programa de obras públicas, aunque no trajo la libertad, ni acabó con la brutalidad subyacente de la vida haitiana.

La presencia actual de muchas naciones y muchas fuerzas, militares y humanitarias, en suelo haitiano, propone una interrogante. Terminada la crisis, pagado su altísimo costo, ¿regresará Haití a su vida de violencia, corrupción y miseria?

Acaso el momento sea oportuno para que la comunidad internacional se proponga, en serio, pensar en el futuro de Haití y en las medidas que encarrilen al país a un futuro mejor que su terrible pasado. Que dejado a sí mismo, Haití revertirá a la fatalidad que lo ha acompañado siempre, es probable. Que la comunidad internacional debe encontrar manera de asegurar, a un tiempo, que Haití no pierda su integridad pero cuente con apoyo, presencia y garantías internacionales que asistan a la creación de instituciones, al imperio de la ley, a la erradicación de la pobreza, el crimen, la tradición patrimonialista y la tentación autoritaria, es un imperativo de la globalidad.

Ésta, la globalización, encuentra en Haití un desafío que compromete la confianza que el mundo pueda otorgarle a la desconfianza que todavía la acecha. La organización internacional prevé (o puede imaginar) maneras en que Haití y el mundo unan esfuerzos para que la situación revelada y subrayada por el terremoto no se repita.

Haití no debe ser noticia hoy y olvido pasado mañana. Haití no cuenta con un Estado nacional ni un sector público organizados. Los Estados Unidos de América no pueden suplir esas ausencias. La inteligencia de Barack Obama consiste en asociar a Norteamérica con el esfuerzo de muchos otros países. Porque Haití pone a prueba la globalidad devolviéndole el nombre propio: internacionalización, es decir, globalidad con leyes.
P.S. Una manera de entender a Haití más allá de la noticia diaria consiste en leer a algunos autores de un país de cultura rica, economía pobre y política frágil. Me refiero a Los gobernadores del Rocío de Jacques Roumain, un autor que partió de una convicción: el orgullo de los haitianos en su cultura. Tanto en Los gobernadores como en La presa y la sombra y La montaña encantada, Roumain resume en una frase el mal de Haití: "Todo mi cuerpo me duele". Junto con él, los hermanos Pierre Marcelin y Philippe Thoby-Marcelin escribieron la gran novela del Haití del vudú, las peleas de gallos y la superstición, Canapé-Vert, así como El lápiz de Dios y Todos los hombres están locos. Esta última prologada en inglés por Edmund Wilson, quien ve en ella, más allá del drama de Haití, "la perspectiva de las miserias y fracasos de la raza humana, nuestros amargos conflictos ideológicos y nuestras ambiciones aparentemente inútiles".

transcrito, com a devida vénia, de El Pais, 21/01/2010

Nós, latino-americanos

2010-01-15T15:18:00.000-08:00

Inicio de ano marcado pelo reencontro virtual com muitos "hermanos" que estao espalhados por ai...saudades de todos. A todos dedico...

Nós, latino-americanos

Somos todos irmãos
mas não porque tenhamos
a mesma mãe e o mesmo pai:
temos é o mesmo parceiro
que nos trai.

Somos todos irmãos
não porque dividamos
o mesmo teto e a mesma mesa:
divisamos a mesma espada
sobre nossa cabeça.

Somos todos irmãos
não porque tenhamos
o mesmo braço, o mesmo sobrenome:
temos um mesmo trajeto
de sanha e fome.

Somos todos irmãos
não porque seja o mesmo sangue
que no corpo levamos:
o que é o mesmo é o modo
como o derramamos.

Ferreira Gullar
Do livro: Barulhos, José Olympio, 1987, RJ

o primeiro livro do ano

2010-01-02T15:15:00.000-08:00

Meia-noite. Fim
de um ano, início
de outro. Olho o céu:
nenhum indício.

Olho o céu:
o abismo vence o
olhar. O mesmo
espantoso silêncio
da Via-Láctea feito
um ectoplasma
sobre a minha cabeça
nada ali indica
que um ano novo começa.

E não começa
nem no céu nem no chão
do planeta:
começa no coração.

Começa como a esperança
de vida melhor
que entre os astros
não se escuta
nem se vê
nem pode haver:
que isso é coisa de homem
esse bicho
estelar
que sonha
(e luta).

Ferreira Gullar

Do livro: Barulhos, José Olympio, 1987, RJ

Es que somos muy pobres

2010-01-01T11:50:00.000-08:00

Uma das coisas que eu mais gosto é de chuva! Olhar o horizonte tempestivo da casa dos milagres era algo incrível para mim. Verdadeiras tempestades diluviais se aproximavam e ameaçavam engolir a cidade pernambucana quando na verdade apenas lavavam aquelas mal cheirosas ladeiras históricas de Olinda. Não sei que espécie de mágica diminuía a intensidade dessas nuvens assim que passavam pela minha varanda!
E foi com uma tempestade pré-crepúsculo que eu terminei o ano de 2009. No meio do mar, com a máscara de mergulho, nadadeira, um pouco de frio, uma água mais ou menos clara, tartaruga errante e espécies novidade como as lesmas aquáticas amarelo-ovo que saem de seus esconderijos ao escurecer. Os raios de sol que atravessavam a nebulosa tarde chegavam cada vez mais oblíquos e mudavam as cores da paisagem aquática. Foi daí que chegou a chuva, e depois da chuva a tempestade. E depois da tempestade veio a alma lavada. Pronta para encarar a virada de ano!
Mas o fato é que a chuva não recuou, não cessou e seguiu por mais de 24 horas seguidas. Molhou o vestido branco, benzeu o ritual das sete ondas, deixou a champagne mais aguada, foi trilha sonora da festa na laje e amanheceu com a louça suja espalhada pela casa. Ninguém dimensionava ainda o impacto que ela levava a vida de tantas outras pessoas. Antes de ver os trágicos desfechos na televisão eu apreciava os efeitos da chuva no horizonte da varanda e abria aquele livro na rede... e não por acaso eu lia aquele conto... (já na lista dos meus 10 mais lindos contos)

Es que somos muy pobres

Juan Rulfo

Aquí todo va de mal en peor. La semana pasada se murió mi tía Jacinta, y el sábado, cuando ya la habíamos enterrado y comenzaba a bajársenos la tristeza, comenzó a llover como nunca. A mi papá eso le dio coraje, porque toda la cosecha de cebada estaba asoleándose en el solar. Y el aguacero llegó de repente, en grandes olas de agua, sin darnos tiempo ni siquiera a esconder aunque fuera un manojo; lo único que pudimos hacer, todos los de mi casa, fue estarnos arrimados debajo del tejabán, viendo cómo el agua fría que caía del cielo quemaba aquella cebada amarilla tan recién cortada.
Y apenas ayer, cuando mi hermana Tacha acababa de cumplir doce años, supimos que la vaca que mi papá le regaló para el día de su santo se la había llevado el río
El río comenzó a crecer hace tres noches, a eso de la madrugada. Yo estaba muy dormido y, sin embargo, el estruendo que traía el río al arrastrarse me hizo despertar en seguida y pegar el brinco de la cama con mi cobija en la mano, como si hubiera creído que se estaba derrumbando el techo de mi casa. Pero después me volví a dormir, porque reconocí el sonido del río y porque ese sonido se fue haciendo igual hasta traerme otra vez el sueño.
Cuando me levanté, la mañana estaba llena de nublazones y parecía que había seguido lloviendo sin parar. Se notaba en que el ruido del río era más fuerte y se oía más cerca. Se olía, como se huele una quemazón, el olor a podrido del agua revuelta.
A la hora en que me fui a asomar, el río ya había perdido sus orillas. Iba subiendo poco a poco por la calle real, y estaba metiéndose a toda prisa en la casa de esa mujer que le dicen la Tambora. El chapaleo del agua se oía al entrar por el corral y al salir en grandes chorros por la puerta. La Tambora iba y venía caminando por lo que era ya un pedazo de río, echando a la calle sus gallinas para que se fueran a esconder a algún lugar donde no les llegara la corriente.
Y por el otro lado, por donde está el recodo, el río se debía de haber llevado, quién sabe desde cuándo, el tamarindo que estaba en el solar de mi tía Jacinta, porque ahora ya no se ve ningún tamarindo. Era el único que había en el pueblo, y por eso nomás la gente se da cuenta de que la creciente esta que vemos es la más grande de todas las que ha bajado el río en muchos años.
Mi hermana y yo volvimos a ir por la tarde a mirar aquel amontonadero de agua que cada vez se hace más espesa y oscura y que pasa ya muy por encima de donde debe estar el puente. Allí nos estuvimos horas y horas sin cansarnos viendo la cosa aquella. Después nos subimos por la barranca, porque queríamos oír bien lo que decía la gente, pues abajo, junto al río, hay un gran ruidazal y sólo se ven las bocas de muchos que se abren y se cierran y como que quieren decir algo; pero no se oye nada. Por eso nos subimos por la barranca, donde también hay gente mirando el río y contando los perjuicios que ha hecho. Allí fue donde supimos que el río se había llevado a la Serpentina, la vaca esa que era de mi hermana Tacha porque mi papá se la regaló para el día de su cumpleaños y que tenía una oreja blanca y otra colorada y muy bonitos ojos.
No acabo de saber por qué se le ocurriría a la Serpentina pasar el río este, cuando sabía que no era el mismo río que ella conocía de a diario. La Serpentina nunca fue tan atarantada. Lo más seguro es que ha de haber venido dormida para dejarse matar así nomás por nomás. A mí muchas veces me tocó despertarla cuando le abría la puerta del corral porque si no, de su cuenta, allí se hubiera estado el día entero con los ojos cerrados, bien quieta y suspirando, como se oye suspirar a las vacas cuando duermen.
Y aquí ha de haber sucedido eso de que se durmió. Tal vez se le ocurrió despertar al sentir que el agua pesada le golpeaba las costillas. Tal vez entonces se asustó y trató de regresar; pero al volverse se encontró entreverada y acalambrada entre aquella agua negra y dura como tierra corrediza. Tal vez bramó pidiendo que le ayudaran. Bramó como sólo Dios sabe cómo.
Yo le pregunté a un señor que vio cuando la arrastraba el río si no había visto también al becerrito que andaba con ella. Pero el hombre dijo que no sabía si lo había visto. Sólo dijo que la vaca manchada pasó patas arriba muy cerquita de donde él estaba y que allí dio una voltereta y luego no volvió a ver ni los cuernos ni las patas ni ninguna señal de vaca. Por el río rodaban muchos troncos de árboles con todo y raíces y él estaba muy ocupado en sacar leña, de modo que no podía fijarse si eran animales o troncos los que arrastraba.
Nomás por eso, no sabemos si el becerro está vivo, o si se fue detrás de su madre río abajo. Si así fue, que Dios los ampare a los dos.
La apuración que tienen en mi casa es lo que pueda suceder el día de mañana, ahora que mi hermana Tacha se quedó sin nada. Porque mi papá con muchos trabajos había conseguido a la Serpentina, desde que era una vaquilla, para dársela a mi hermana, con el fin de que ella tuviera un capitalito y no se fuera a ir de piruja como lo hicieron mis otras dos hermanas, las más grandes.
Según mi papá, ellas se habían echado a perder porque éramos muy pobres en mi casa y ellas eran muy retobadas. Desde chiquillas ya eran rezongonas. Y tan luego que crecieron les dio por andar con hombres de lo peor, que les enseñaron cosas malas. Ellas aprendieron pronto y entendían muy bien los chiflidos, cuando las llamaban a altas horas de la noche. Después salían hasta de día. Iban cada rato por agua al río y a veces, cuando uno menos se lo esperaba, allí estaban en el corral, revolcándose en el suelo, todas encueradas y cada una con un hombre trepado encima.
Entonces mi papá las corrió a las dos. Primero les aguantó todo lo que pudo; pero más tarde ya no pudo aguantarlas más y les dio carrera para la calle. Ellas se fueron para Ayutla o no sé para dónde; pero andan de pirujas.
Por eso le entra la mortificación a mi papá, ahora por la Tacha, que no quiere vaya a resultar como sus otras dos hermanas, al sentir que se quedó muy pobre viendo la falta de su vaca, viendo que ya no va a tener con qué entretenerse mientras le da por crecer y pueda casarse con un hombre bueno, que la pueda querer para siempre. Y eso ahora va a estar difícil. Con la vaca era distinto, pues no hubiera faltado quién se hiciera el ánimo de casarse con ella, sólo por llevarse también aquella vaca tan bonita.
La única esperanza que nos queda es que el becerro esté todavía vivo. Ojalá no se le haya ocurrido pasar el río detrás de su madre. Porque si así fue, mi hermana Tacha está tantito así de retirado de hacerse piruja. Y mamá no quiere.
Mi mamá no sabe por qué Dios la ha castigado tanto al darle unas hijas de ese modo, cuando en su familia, desde su abuela para acá, nunca ha habido gente mala. Todos fueron criados en el temor de Dios y eran muy obedientes y no le cometían irreverencias a nadie. Todos fueron por el estilo. Quién sabe de dónde les vendría a ese par de hijas suyas aquel mal ejemplo. Ella no se acuerda. Le da vueltas a todos sus recuerdos y no ve claro dónde estuvo su mal o el pecado de nacerle una hija tras otra con la misma mala costumbre. No se acuerda. Y cada vez que piensa en ellas, llora y dice: "Que Dios las ampare a las dos."
Pero mi papá alega que aquello ya no tiene remedio. La peligrosa es la que queda aquí, la Tacha, que va como palo de ocote crece y crece y que ya tiene unos comienzos de senos que prometen ser como los de sus hermanas: puntiagudos y altos y medio alborotados para llamar la atención.
-Sí -dice-, le llenará los ojos a cualquiera dondequiera que la vean. Y acabará mal; como que estoy viendo que acabará mal.
Ésa es la mortificación de mi papá.
Y Tacha llora al sentir que su vaca no volverá porque se la ha matado el río. Está aquí a mi lado, con su vestido color de rosa, mirando el río desde la barranca y sin dejar de llorar. Por su cara corren chorretes de agua sucia como si el río se hubiera metido dentro de ella.
Yo la abrazo tratando de consolarla, pero ella no entiende. Llora con más ganas. De su boca sale un ruido semejante al que se arrastra por las orillas del río, que la hace temblar y sacudirse todita, y, mientras, la creciente sigue subiendo. El sabor a podrido que viene de allá salpica la cara mojada de Tacha y los dos pechitos de ella se mueven de arriba abajo, sin parar, como si de repente comenzaran a hincharse para empezar a trabajar por su perdición.

25 de dezembro

2009-12-25T08:34:00.000-08:00

SOLITUDE!

como acabou o livro?

2009-12-11T18:21:00.000-08:00

a curiosidade para o desfecho era imensa, mas a tristeza de terminar essa viagem também.

Sempre que leio um livro que gosto é assim... começo devorando-o, muitas paginas em um unico dia, em pé, no onibus, tomando café... Bom, ai me familiarizo com as personagens e passo a conviver com elas: se o seu ritmo é intenso, eu avanço na leitura, percorro e atropelo as palavras, deduzo frases e lambo as orelhas das paginas com os dedos quase que ininterruptamente. Mas se relaxam... eu repouso os olhos vagarosamente entre as linhas e... adormeço.
Conforme a intimidade aumenta passo a jogar com elas: um dia sem ler, pra sentir saudades... duas paginas no outro podem causar uma certa ansiedade. Apenas algumas linhas servem para demonstrar um tanto de indiferença, e o abandono por quase uma semana é puramente pra tentar provar que ainda sou independente!(?)
Ah... mas quando o lado de la do livro começa a ficar muito menor do que o lado de ca... bate um aperto... o fato é: o fim é inevitavel! O jeito é ir se preparando pra se despedir da narrativa, do cheiro, da textura, da cor, da voz... e encarar o vazio que aquele espaço vai ocupar aonde ele costumava ficar sedutoramente repousado...

ps. e a minha personagem 'terminou' assim:

" Quantos anos precisarei para digerir o México? Quantas vidas devia viver para compreende-lo? Mas um consolo me resta e basta. Nao preciso nem de mais um minuto para ama-lo."

Erico Verissimo, Mexico Historia Duma Viagem

Lino e a Mantiqueira...

2009-12-08T16:16:00.000-08:00

O CAMINHO DO CAMPO

Por Martin Heidegger

Do portão do Jardim do Castelo estende-se até as planícies úmidas do Ehnried. Sobre o muro, as velhas tílias do Jardim acompanham-no com o olhar, estenda ele, pelo tempo da Páscoa, seu claro traço entre as sementeiras que nascem e as campinas que despertam, ou desapareça, pelo Natal, atrás da primeira colina, sob turbilhões de neve. Próximo da cruz do campo, dobra em busca da floresta. Sauda, de passagem, à sua orla, o alto carvalho que abriga um banco esquadrado na madeira crua.

Nele repousava, às vezes, este ou aquele texto dos grandes pensadores, que um jovem desajeitado procurava decifrar. Quando os enigmas se acotovelavam e nenhuma saída se anunciava, o caminho do campo oferecia boa ajuda: silenciosamente acompanha nossos passos pela sinuosa vereda, através da amplidão da terra agreste.

O pensamento sempre de novo às voltas com os mesmos textos ou com seus próprios problemas, retorna à vereda que o caminho estira através da campina. Sob os pés, ele permanece tão próximo daquele que pensa quanto do camponês que de madrugada caminha para a ceifa.

Mais freqüente com o correr dos anos, o carvalho à beira do caminho leva a lembrança aos jogos da infência e às primeiras escolhas. Quando, às vezes, no coração da floresta tombava um carvalho sob os golpes do machado, meu pai logo partia, atravessando a mataria e as clareiras ensolaradas, à procura do estéreo de madeira destinado à sua oficina. Era lá que trabalhava solícito e concentrado, os intervalos de sua ocupação junto ao relógio do campanário e aos sinos, que, uns e outros, mantêm relação própria com o tempo e a temporalidade.

Os meninos, porém, recortavam seus navios na casca do carvalho. Equipados de banco para o remador e de timão, flutuavam os barcos no Mettenbach ou no lago da escola. Nesses folguedos, as grandes travessias atingiam facilmente seu termo e facilmente recobravam o porto. A dimensão de seu sonho era protegida por um halo apenas discernível, pairando sobre todas as coisas. O espaço aberto era-lhe limitado pelos olhos e pelas mãos da mãe. Tudo se passava como se sua discreta solicitude velasse sobre todos os seres. Essas travessias de brinquedo nada podiam saber das expedições em cujo curso todas as margens ficam para trás. Entrementes, a consistência e o odor do carvalho começavam a falar, já perceptivelmente, da lentidão e da constância com que a árvore cresce. O carvalho mesmo assegurava que só semelhante crescer pode fundar o que dura e frutifica; que crescer significa: abrir-se à amplidão dos céus, mas também deitar raízes na obscuridade da terra; que tudo que é verdadeiro e autêntico somente chega à maturidade se o homem for simultaneamente as duas coisas: disponível ao apelo do mais alto céu e abrigado pela proteção da terra que oculta e produz.

Isto o carvalho repete sempre ao caminho do campo, que diante dele corre seguro de seu destino. O caminho recolhe aquilo que tem seu ser em torno dele; e dá a cada um dos que o percorrem aquilo que é seu. Os mesmos campos, as mesmas encostas da colina escoltam o caminho em cada estação, próximos dele com proximidade sempre nova. Quer a cordilheira dos Alpes acima das florestas se esbata no crepúsculo da tarde, quer de onde o caminho ondeia entre os outeiros a cotovia da manhã se lance no céu de verão, que o vento leste sopre a tempestade do lado em que jaz a aldeia natal da mãe, quer o lenhador carregue, ao cair da noite, seu feixe de gravetos para a lareira, quer o carro da colheita se arraste em direção ao celeiro oscilando pelos sulcos do caminho, quer apanhem as crianças as primeiras primaveras na ourela do prado, quer passeie a neblina ao longo do dia sua sombria massa sobre o vale, sempre e de todos os lados fala, em torno do caminho do campo, o apelo do Mesmo.

O Simples guarda o enigma do que permanece e do que é grande. Visita os homens inesperadamente, mas carece de longo tempo para crescer e amadurecer. O dom que dispensa está escondido na inaparência do que é sempre o Mesmo. As coisas que amadurescem e se demoram em torno do caminho, em sua amplitude e em sua plenitude dão o mundo. Como diz o velho mestre Eckhart, junto a quem aprendemos a ler e a viver, é naquilo que sua linguagem não diz que Deus é verdadeiramente Deus.

Todavia, o apelo do caminho do campo fala apenas enquanto homens nascidos no ar que os cerca forem capazes de ouví-lo. São servos de sua origem, não escravos do artifício. Em vão o homem através de planejamentos procura instaurar uma ordenação no globo terrestre, se não for disponível ao apelo do caminho do campo. O perigo ameaça, que o homem de hoje não possa ouvir sua linguagem. Em seu ouvido retumba o fragor das máquinas, que chega a tomar pela voz de Deus. Assim o homem se dispersa e se torna errante. Aos desatentos o Simples parece uniforme. A uniformidade entedia. Os entendiados só vêem monotonia a seu redor. O Simples desvaneceu-se. Sua força silenciosa esgotou-se.O número dos que ainda conhecem o Simples como um bem que conquistaram, diminui, não há dúvida, rapidamente. Esses poucos, porém, serão, em toda a parte, os que permanecem. Graças ao tranqüilo poder do caminho do campo, poderão sobreviver um dia às forças gigantescas da energia atômica, que o cálculo e a sutileza do homem engendraram para com ela entravar sua própria obra.

O apelo do caminho do campo desperta um sentido que ama o espaço livre e que, em momento oportuno, transfigura a própria aflição na serenidade derradeira. Esta opõe-se à desordem do trabalho pelo trabalho: procurado apenas por si, o trabalho promove aquilo que nadifica.

Do caminho do campo ergue-se, no ar variável com as estações, uma serenidade que sabe, e cuja face parece muitas vezes melancólica. Esta gaia ciência é uma sagesa sutil [1]. Ninguém a obtém sem que já a possua. Os que a têm, receberam-na do caminho do campo. Em sua senda cruzam-se a tormenta do inverno e o dia da messe, a irrupção turbulenta da primavera e o ocaso tranqüilo do outono; a alegria da juventude e a sabedoria da maturidade nela surpreendem-se mutuamente. Tudo porém se insere placidamente numa única harmonia, cujo eco o caminho do campo em seu silêncio leva de um para outro lado.

A serenidade que sabe é uma porta abrindo para o eterno. Seus batentes giram nos gonzos que um hábil ferreiro forjou um dia com os enigmas da existência.

Das baixas planícies do Ehnried, o caminho retorna ao Jardim do Castelo. Galgando a última colina, sua estreita faixa transpõe uma depressão e chega às muralhas da cidade. Uma vaga luminosidade desce das estrelas e se espraia sobre as coisas. Atrás do Castelo alteia-se a torre da Igreja de São Martinho. Vagarosamente, quase hesitantes, soam as badaladas das onze horas, desfazendo-se no ar noturno. O velho sino, em suas cordas outrora mãos de menino se aqueciam rudemente, treme sob o martelo das horas, cuja silhueta jocosa e sombria ninguém esquece.

Após a última batida, o silêncio ainda mais se aprofunda. Estende-se até aqueles que foram sacrificados prematuramente em duas guerras mundiais. O Simples torna-se ainda mais simples. O que é sempre o Mesmo desenraiza e liberta. O apelo do caminho é agora bem claro. É a alma que fala? Fala o mundo? Ou fala Deus?

Tudo fala da renúncia que conduz ao Mesmo. A renúncia não tira. A renúncia dá. Dá a força inesgotável do Simples. O apelo faz-nos de novo habitar uma distante Origem, onde a terra natal nos é devolvida.

[1] Literalmente: "Este alegre saber é das Kuinzige". Este termo dialetal, próprio da Suábia do Sul (onde se encontra Messkirch, cidade natal de Heidegger), corresponde etimologicamente a Keinnützig, "bom para nada", "próprio para nada", cujo sentido passou para o de "travesso", "malicioso", e finalmente hoje designa um estado de serenidade livre e alegra, que gosta de se ocultar, marcada por uma ironia afetuosa e por um toque de melancolia: melancolia sorridente, sabedoria que apenas se comunica discretamente nas palavras. Estas informações foram dadas pelo próprio autor a Adré Préau, tradutor francês deste texto, que em seu trabalho opta pela forma "sagesse malicieuse" (vide Martin Heidegger, "Questions III", Éditions Gallimard, 1966, Paris). Ao propor em português a tradução "sageza gentil", quisemos ressucitar um velho vocábulo corrente na língua do século XVI, cuja afinidade com o francês "sagesse" comunica um pouco do indefinível conteúdo da expressão dialetal preferida por Heidegger [NOTA DO TRADUTOR].

mainha e a rainha das aguas

2009-12-08T03:10:00.000-08:00

Ai mainha, mainha, mainha….

Mainha é nascida e criada no morro. Tem duas filhas maravilhosas, perdeu o marido que nunca foi só seu de uma parada cardiaca fulminante. Ja faz muito que transformou a maior parte da sua casa em uma escolinha para a vizinhança e se dedica o dia todo à creche da prefeitura que fica no pé do Conceição.

Mainha me emprestou um pouco da sua maternidade infinita e cuidou muito bem de mim. Não reclama de nada, nem mesmo de subir os tortuosos e ingrimes caminhos que cortam o morro que nem bicho de pé.

Rezadeira, sorrideira, pernambucana.

Uma querida.

O morro é da conceição. O dia 08 de Iemanjá. A lembrança de subir esse morro pra encostar na majestosa santa das águas com ela é uma deliciosa e sinestesica recordaçao que faço ano a ano nesse dia...infinitamente!

xiiii...

2009-12-05T17:38:00.000-08:00

kara Walker

Vou de taxi...

2009-12-03T07:27:00.000-08:00

Fronteira Brasil - Venezuela, St Elena de Uiaren, 2007

REencontros

2009-12-01T22:54:00.000-08:00

O que a memoria ama, fica eterno.

Te amo com a memoria, imperecivel.

Adélia Prado

Roda moinho, roda peao

2009-12-01T16:50:00.000-08:00

“Uma das cem coisas mais gostosas da vida è ficar a gente à janela dum trem ou dum automóvel, a olhar a paisagem, deixando o pensamento correr com o veículo que nos conduz – mas correr livre da tirania dos trilhos, sem itinerário certo, ao sabor de espontâneas associações de imagens e idéias. Se fosse possível registrar nossos pensamentos em instantes assim, quem entenderia depois essa sarabanda dançada fora do tempo e do espaço? ...”

México, História Duma Viagem

Nem tentarei dar uma idéia de tudo que me foi trazido à mente...

Durante aquele intenso mes de julho, a cabeça rodava, girava e rodava de novo, deslizando de via em via nas linhas do chao; os pensamentos rodopiavam com a mesma velocidade e encanto dos peões. Com estonteante graça. Leves e coloridos quando devagar, quase brancos no auge do rodopio. Olhar pela janela da estrada consiste na verdadeira dança da memória com a imaginação, salpicadas com ligeiras intervenções de realidade. é la que a vertigem contracena com o sóbrio, o som empresta sua voz ao silêncio e a gente fica que nem bobo achando que vai lembrar de tudo isso depois...

Tops X 10, por Ray e Charles Eames

Itau Cultural

2009-10-13T07:33:00.000-07:00

Quem tem Q.I. vai!

Paulo Leminski Paulo Leminski Paulo Leminski

galinha-do-mato

2009-09-19T13:11:00.000-07:00

Vivendo como dorme a galinha-do-mato de Mia Couto:

no ramo da arvore com medo do chao. Mas nos ramos mais baixos com medo de cair!

2009-09-19T13:07:00.000-07:00

"Quem quer a eternidade olha o céu, quem quer o momento olha a nuvem."

A visitante queria tudo, céu e nuvem, aves e infinitos.

(Aproximado, in Antes de Nascer o Mundo, Mia Couto)

O céu de julho de Mariza, sertao da Bahia, 2009

reencontros

2009-09-06T13:01:00.000-07:00

dois queridos!

à procura de milagres

2009-07-22T08:20:00.000-07:00

Saudades

saudades de Seu Zé Maria, Dona Vitoria, Vitorinha e irmaos. Saudades do Leo, cantando ao leu para a lua. Saudades daquela lua de novela que torturava nossos coraçoezinhos apaixonados. Di Ritinha e seus inumeros inquilinos.

Saudades dos momentos, da vista e das visitas, da cachaça, das tempestades aterrorizantes, da maresia e seus vidros grudentos, da luneta, de pegar onda com caiaque em territorio de tubarao. saudades do som das ondas. do cheiro. da briga das cores na imensa paisagem. Do trafego maritmo... Ai, saudades do brega em praia de domingo!

Saudades, saudades, saudades.

é Milagres...
agora tudo o que restou sao ecos de vozes que ficaram presos na sua carcaça de despedaçantes argamassas e sinuosas paredes de concreto e cimento. Ruindo devagar, abocanhada lentamente pelas ondas enferrujantes de sal e pela umidade verde dos fungos.

E segue... triste.. abandonada... humilhada pelos traços vandalos dos que nunca a habitaram...

Silenciosamente...

... como um velho que caminha a muito custo apoiando-se na velha bengala da memoria

A Casa dos Milagres, Olinda, julho de 2009

enquanto isso em algum lugar di Olinda...

2009-07-21T06:46:00.000-07:00

Postando di Olinda... rua das Bertiogas número 140...da varanda com vista para a cidade...dentre mangueiras, coqueiros e muito verde mais... e o som de fundo: ensaio da orquetra contemporânea de Olinda... precisa dizer mais??

Casinha da Yara

ou ainda casinha da "cuca"

O fio da vida e começo das coisas

2009-07-13T08:16:00.000-07:00

Pode-se mesmo a gente saber, com certeza, como é um caso começou, aonde começou, porquê, pra quê, quem? Saber mesmo o que estava se passar no coração da pessoa que faz, que procura, desfaz ou estraga conversas, as macas (conversa, questão, caso)? Ou tudo que passa na vida não pode-se-lhe agarrar no princípio, quando chega nesse princípio vê afinal esse mesmo princípio era também o fim de outro princípio e então, se a gente segue assim, para trás ou para a frente, vê que não pode se partir o fio da vida, mesmo que está podre nalgum lado, ele sempre se emenda noutro sítio, cresce, desvia, foge, avança, curva, pára, esconde, aparece... E digo isto, tenho minha razão. As pessoas falam, as gentes que estão nas conversas, que sofrem os casos e as macas contam, e logo ali, ali mesmo, nessa hora em que passa qualquer confusão, cada qual fala a sua verdade e se continuam a falar e discutir , a verdade começa a dar fruta, no fim é mesmo uma quinda de verdades e uma quinda de mentiras, que mentira já é uma hora de verdade ou o contrário mesmo....
É assim como um cajueiro, um pau velho e bom, quando dá sombra e cajus inchados de sumo e os troncos grossos, tortos, recurvados, misturam-se, crescem uns para cima dos outros, nascem-lhes filhotes mais novos, estes fabricam uma teia de aranha em cima dos mais grossos e aí é que as folhas, largas e verdes, ficam depois colocadas, parece são moscas mexendo-se, presas, o vento é que faz. E os frutos vermelhos e amarelos são bocados de sol pendurados. As pessoas passam lá, não lhe ligam, vêem-lhe ali anos e anos, bebem o fresco da sombra, comem o madura das frutas, os monandengues (crianças) roubam as folhas a nascer para ferras as suas linhas de pescar e ninguém pensa: como começou esse pau? Olhem-lhe bem, tirem as folhas todas: o pau vive. Quem sabe diz o sol dá-lhe comida por ali, mas o pau vive sem as folhas. Suba, nele, partam-lhe os paus novos, aqueles em vê, bons para pau-de-fisga, cortem-lhe mesmo todos: a árvore vive sempre com os outros grossos filhos dos troncos mais-velhos agarrados ao pai gordo e espetado na terra. Fiquem malucos, chamem o tractor ou arranjem as catanas, cortem, serrem, partam, tirem todos o s filhos grossos do tronco-pai e depois saiam embora, satisfeitos: o pau de cajus acabou, descobriram o princípio dele. Mas chove a chuva, vem o calor, e um dia de manhã quando vocês passam no caminho do cajueiro, uns verdes pequenos e envergonhados estão espreitar em todos os lados, em cima do bocado grosso, do tronco-pai. E se nessa hora, com a vossa raiva toda de não lhe encontrarem o princípio, vocês vêm e cortam, rasgam, derrubam, arrancam-lhe pela raiz, tiram todas as raízes, sacodem-lhes, destroem, secam, queimam-lhes mesmo e vêem tudo fugir para o ar feito fumos, preto, cinzento-escuro, cinzento-rola, cinzento-sujo, branco, cor de marfim, não adiantem ficar vaidosos com a mania que partiram o fio da vida, descobriram o princípio do cajueiro... Sentem perto do fogo da fogueira ou na mesa de tábua de caixote, em frente do candeeiro; deixem cair a cabeça no balcão da quitanda, cheia do peso do vinho, ou encham o peito de sal do mar que vem no vento; pensem só uma vez, um momento, um pequeno bocado, no cajueiro. Então, em vez de continuar descer no caminho da raiz à procura do princípio, deixem o pensamento correr no fim, no fruto, que é outro princípio, e vão dar de encontro aí com a castanha, ela já rasgou a pele seca e escura e as metades verdades abrem como um feijão e um pequeno pau está a nascer debaixo da terra com beijos de chuva. O fio da vida não foi partido. Mais ainda: se querem outra vez voltar no fundo da terra pelo caminho da raiz, na vossa cabeça vai aparecer a castanha antiga, mãe escondida desse pau de cajus que derrubaram mas filha enterrada doutro pau. Nessa hora o trabalho tem de ser o mesmo: derrubar outro cajueiro e outro e outro... É assim o fio da vida. Mas as pessoas que lhe vivem não podem ainda fugir sempre para trás, derrubando os cajueiros todos; nem correr sempre muito já na frente, fazendo nascer mais paus de cajus. É preciso dizer um princípio que se escolhe: costuma se começar para ser mais fácil, na raiz dos paus, na raiz das coisas, na raiz dos casos, das conversas.

José Luandino Vieira, em Luuanda

Em uma distante formosa ilha bahiana...

2009-07-10T06:13:00.000-07:00

Morreu dois e um cachorro...

Dona Antoninha

Praia de Tassimirim, Boipeba, 2009

Mas que lindo dia feio!

2009-07-06T13:29:00.000-07:00

Boipeba, julho de 2009

TODOS EMIGRAM

2009-06-29T18:50:00.000-07:00

Canto dos Emigrantes

Com seus pássaros
ou a lembrança de seus pássaros,
com seus filhos
ou a lembrança de seus filhos,
com seu povo
ou a lembrança de seu povo,
todos emigram.

De uma quadra a outra
do tempo,
de uma praia a outra
do Atlântico,
de uma serra a outra
das cordilheiras,
todos emigram.

Para o corpo de Berenice
ou o coração de Wall Street,
para o último templo
ou a primeira dose de tóxico,
para dentro de si
ou para todos, para sempre
todos emigram.

Alberto da Cunha Melo

Faltou o noivo!

2009-06-28T16:12:00.000-07:00

Que pena...

Mercado Masaya, Nicaragua, 2006

Mas e se esquecer a camera digital??

2009-06-27T16:23:00.000-07:00

Hoje vive-se a viajar: antes, admirando fotos e mais fotos do cobiçado destino, para, depois, viajar nas fotos tiradas do destino ido...

A presença - física - converte-se em imagem: enquadrada, congelada, emoldurada. Sem cheiro, sabor... nem viva cor. Sao fixas e eternizadas em espaçosos álbuns de retrato... albuns de retrato??? O que é isso mesmo? Nada!! é Fotoblog! Pasta de imagens... CD, pendrive, datashow!
é, datashow! mostra no datashow! show...

mas....

e se esquecer a camera???? ...

hummm... sorry... nesse caso nao viajou!!

Chau!

Em busca do "amarelo-torrado" do menino Ondjaki

2009-06-23T12:17:00.000-07:00

"...Das obras, do lado de lá do nosso antigo largo, ali onde a poeira não conseguia nunca aterrar, ficava essa coisa linda que todos dias me ensinava a cor azul: o mar grande, mais conhecido por oceano.”

"...Era cedo mesmo, o sol já tinha nascido mas ainda se podia olhar aquele amarelo bruto e forte que não se pode afinal olhar. Eu gosto muito mais do amarelo-torrado que aparece no fim da tarde, mas não nos últimos minutinhos antes de o sol mergulhar, ai já é amarelo a fugir para laranja quase encarnado. É antes disso. O amarelo-torrado é uma cor que aparece muito rapidamente e que não se pode demorar muito para se entender que já aconteceu. Mas há um segredo: o amarelo-torrado, às vezes, também aparece nos meus sonhos."

Sequencia de fotos em Roatan, Honduras, 2006

Ondjaki, AvoDezanove e o segredo soviético

Metade da melanina e a melanina toda!

2009-06-21T13:41:00.000-07:00

E assim geraçoes de latinoamericanos sao formados...

Metade dos meus genes nasceram no 21 de junho... estes ja vinham de mais longe, de genes que nasceram em tempos mais remotos...mas ainda em territorio nacional. Se continuar avançando, vou atravessar o oceano e chegar la, na madre Italia, e em seus vizinhos espanhois, eita sangue quente! Mas ha também outros caminhos que me fazem permanecer em territorio nacional! E outros me remetem ainda a outros continentes, um inclusive que ja estive bem proximo ao nosso!

é, tem gene de indio e tem gene de negro também! Marisinha, ou Maria Luiza para os formais

In love with

2009-06-12T05:48:00.000-07:00

Viva a alegria
E viva o prazer
De estar gostando de viver
Viva o oxigênio
Que invade o nariz
E faz a gente ser feliz

Viva a natureza
Deusa da beleza
Mãe das coisas que são boas
Viva a harmonia
O beijo na boca
E quem sabe fazer amor

Viva a alegria
E viva o prazer
De estar gostando de viver
Viva a maravilha
Que somos eu e tu
E viva o rabo do tatu

Kledir Ramil

“Há gente que nasce longe de casa”

2009-06-08T12:47:00.000-07:00

"
Num aeroporto afectado pela “crise”, eu deveria efectuar um voo de conexão e tentava explicar o óbvio: Minha senhora, repare que eu já tenho cartão de embarque, não preciso de vir para esta fila.
- Se lhe disseram para vir para esta fila, é porque tem de vir – nesse diálogo de surdos, a funcionária voltou-me as costas, sem me dar tempo a replicar.
Meia hora decorrida e muita impaciência acumulada, cheguei ao balcão. Mostrei o cartão de embarque: “O senhor não precisava de vir aqui para esta fila. E, agora, já fechou o chek in do seu voo – disse-me, sem me olhar. Telefonou, teclou, entregou-me um novo cartão de embarque para um voo que partiria três horas depois. Cabisbaixa, disse-me: Foi o máximo que pude fazer… Em silêncio, afastei-me.
Enquanto aguardei o tardio voo, observei os passos em volta: gente cochilando, gente reclamando, gente apática, ou resignada, tal como eu… Tive tempo suficiente para meditar, transgredindo a ordem do superficial” e concluir que, nos grandes aglomerados humanos, as pessoas se submetem a uma forçada convivência, toleram o outro sem o aceitar, suportam um “aturai-vos uns aos outros” num incómodo mal disfarçado.
La Rochelle disse que “a cidade não é a solidão porque a cidade aniquila tudo quanto povoa a solidão – a cidade é o vazio”. Isso mesmo: um vazio com raízes que eu busco esclarecer. Inevitavelmente, a minha cultura profissional isolou as raízes de uma instituição geradora de vazios: chamou a Escola à colação. As escolas onde as funcionárias do aeroporto e os seus clientes se formaram eram arquipélagos de solidões povoados por rituais vazios de significado.
Educar é assumir responsabilidade social, solidarizar-se eticamente. Somos marcados pela incompletude, geneticamente sociais e geneticamente históricos, porque, como diria Walon ou Freire, criamos vínculos. A arte de conviver (viver com) exige uma atitude de abertura, o reconhecimento do outro e o respeito pela pessoa do outro. Mas onde se poderá aprender essa arte? Na Escola? Na Família? Na televisão? Na internet?
A Educação do Homem percorre caminhos sinuosos. Antes de ser escolarizada, a criança já esteve passivamente exposta a muitos milhares de horas de televisão, sem agir criticamente sobre as mensagens, sem discernimento para se proteger de programações imbecis. Forma-se o solitário adulto espectador no vazio da indiferença: “Militares americanos bombardearam uma aldeia afegã. As bombas visavam matar talibans, mas assassinaram crianças. Para os militares o raid aéreo foi um sucesso, fundamentando: “Quem nos garante que esses meninos não viriam ser perigosos talibans?”
O Sartre estava certo de que, se não somos responsáveis pelo que fizeram de nós, somos responsáveis por aquilo que fizermos com aquilo que fizeram de nós. E eu opto por pensar nos professores que eu conheço, que já vão trocando uma profissão solitária por uma profissão solidária.
E não se trata de uma mera troca de uma consoante por outra consoante. Trata-se de uma profunda mudança cultural. O primeiro passo dessa reconversão consiste em os professores se sentarem à volta de uma mesa, ou na relva de um parque, para se transformarem numa equipe. Um projecto faz-se com pessoas, privilegiando laços afectivos. Com pessoas conciliadas consigo e com os seus pares. Com esta reconfortante reflexão, aquieto-me.
E o tempo de espera pelo voo fica mais breve, mais suportável. Embora saiba que ainda há muita gente distante de si própria! Como diria a Maria, “às vezes, há gente que nasce longe de casa...”

José Pacheco, em Pequeno Dicionario de Absurdos da Educaçao (alguns verbetes)

é preciso ser desprendido! muito desprendido...

2009-06-02T17:51:00.000-07:00

Diversidade cultural, =0D, diferentes povos e culturas, ahhhh..., diferenças...!! Delicia!

Conhece-las!!! Observa-las! Entende-las... Prova-las? ..testa-las?

ééééé ... e x p e r i m e n t a - l a s.... ?

San Blas - Panama - maio 2006

hummmmmmmmmmm

nem sempre é uma questao de opçao!

tuc tuc

2009-06-01T17:36:00.000-07:00

voce ja ouviu isso por ai?

Bom, ao menos voce tem a sorte de ainda nao ter avistado nenhum "tuc tuc" atravessando o seu caminho...

A América central ja nao pode dizer o mesmo! Aperte os cintos (que cintos?), feche o vidros (vidros???), segure-se (atente para o "puta que pariu" na lateral do veiculo) e cuidado para nao colidir com as centenas de milhares desses pontinhos vermelhos que transitam pelas ruas e, pasmem(!), pelas ESTRADAS de diversas cidades nicaraguenses, guatelmatecas, "chiapanas"!!!

ps: hummmm, nao me recordo, nao sei se nao reparei, mas nao me lembro se isso ai tinha buzina...

Ar, fogo, agua e terra

2009-06-01T17:25:00.000-07:00

tudo em uma unica paisagem!

Trilha de Bike: San Domingos - Charco Verde - Ometepe (vulcao Maderas)

Nicaragua - maio - 2006

A vida sob alta pressao!

2009-05-29T20:28:00.000-07:00

Hoje o tema do trabalho dos meninos falava das alteraçoes que o corpinho sofre quando a coluna de agua vai ficando cada vez mais "pesada" em cima das nossas cabeças...

Hoje foi dia de lembrar de Utila, vizinha de Roatan, a capital hondurenha do mergulho, um verdadeiro complexo de scuba dive! Foi ai que eu aluguei o equipamento, o barco e a equipe de mergulhadores mais internacional que eu ja tive sonhando em deparar com um tubarao baleia atrasado na sua rota...

Mas o mergulho mais bonito nao foi esse nao... foi o que começou nessa margem de uma das praias turisticas da ilha... com equipamento basico e sem muitas pretensoes...!

você viaja para reencontrar o seu futuro?

2009-05-29T15:01:00.000-07:00

“- Os outros embaixadores me advertem a respeito de carestias, concussões, conjuras; ou então me assinalam minas de turquesa novamente descobertas, preços vantajosos nas peles de marta, propostas de fornecimento de lâminas adamascadas. E você? – o Grande Khan perguntou a Pólo. – Retornou de países igualmente distantes e tudo o que tem a dizer são os pensamentos que ocorrem a quem toma a brisa noturna na porta de casa. Para que serve, então, viajar tanto?
- É noite, estamos sentados nas escadarias do seu palácio, inspire um pouco de vento – respondeu Marco Pólo. – Qualquer país que as minhas palavras evoquem será visto de um observatório como o seu, ainda que no lugar do palácio real exista uma aldeia de palafitas e a brisa traga um odor de estuário lamacento.
- O meu olhar é de quem está absorto e medita, admito. Mas e o seu? Você atravessa arquipélagos, tundras, cadeias de montanhas. Seria melhor nem sair daqui.
O veneziano sabia que, quando Kublai discutia, era para seguir melhor o fio de sua argumentação; e que as suas respostas e objeções encontravam lugar num discurso que ocorria por conta própria na cabeça do Grande Khan. Ou seja, entre eles não havia diferença se questões e soluções eram enunciadas em alta voz ou se cada um dos dois continuava a meditar em silêncio. De fato, estavam mudos, os olhos entreabertos, acomodados em almofadas, balançando nas redes, fumando longos cachimbos de âmbar.
Marco Pólo imaginava responder (ou Kublai imaginava a sua resposta) que, quanto mais se perdia em bairros desconhecidos de cidades distantes, melhor compreendia as outras cidades que havia atravessado para chegar até lá, e reconstituía as etapas de suas viagens, e aprendia a conhecer o porto de onde havia zarpado, e os lugares familiares de sua juventude, e os arredores da casa, e uma pracinha de Veneza em que corria quando era criança.
Neste ponto, Kublai Khan o interrompia ou imaginava interrompê-lo ou Marco Pólo imaginava ser interrompido com uma pergunta como:
- Você avança com a cabeça voltada para trás? – ou então: - O que você vê está sempre às suas costas? – ou melhor: - A sua viagem só se dá no passado?
Tudo isto para que Marco Pólo pudesse explicar ou imaginar explicar ou ser imaginado explicando ou finalmente conseguir explicar a si mesmo que aquilo que ele procurava estava diante de si, e, mesmo que se tratasse do passado, era um passado que mudava à medida que ele prosseguia a sua viagem, porque o passado do viajante muda de acordo com o itinerário realizado, não o passado recente a qual cada dia que passa acrescenta um dia, mas um passado mais remoto. Ao chegar a uma nova cidade, o viajante reencontra um passado que não lembrava existir: a surpresa daquilo que você deixou de ser ou deixou de possuir revela-se nos lugares estranhos, não nos conhecidos.
Marco entra numa cidade; vê alguém numa praça que vive uma vida ou um instante que poderiam ser seus; ele podia estar no lugar daquele homem se tivesse parado no tempo tanto tempo atrás, ou então se tanto tempo atrás numa encruzilhada tivesse tomado uma estrada em vez de outra e depois de uma longa viagem se encontrasse no lugar daquele homem e naquela praça. Agora, desse passado real ou hipotético, ele está excluído; não pode parar; deve prosseguir até uma outra cidade em que outro passado aguarda por ele, ou algo que talvez fosse um possível futuro e que agora é o presente de uma outra pessoa. Os futuros não realizados são apenas ramos do passado: ramos secos.
- Você viaja para reviver o seu passado? – era, a esta altura, a pergunta do Khan, que também podia ser formulada da seguinte maneira: - você viaja para reencontrar o seu futuro?
E a resposta de Marco:
- Os outros lugares são espelho em negativo. O viajante reconhece o pouco que é seu descobrindo o muito que não teve e o que não terá.”

As Cidades Invisíveis – ítalo Calvino

Eles falando de fisiologia e eu subindo as montanhas!

2009-05-27T14:51:00.000-07:00

Hoje um grupo de alunos apresentou o trabalho "a vida sob baixa pressão" a partir da leitura que realizaram do livro "A Vida no Limite", de Frances Aschcroft.

O tema era justamente sobre montanhistas e as montanhas... altitudes... desafios... enquanto eles falavam das alterações fisiológicas ao escalar o Everest eu lembrava dos páramos, do parque nacional de Sierra Nevada, de Mérida...

os Andes da Venezuela!!

Subimos a praticamente 5000 metros acima do nível do mar! Que frio! Que lindo! Perdi o fôlego, mas não foi pelo "mal de altitude" não, foi de emoção mesmo! Paisagens sem fôlego também, tipo essa daqui de baixo:

Vale a pena ir até Mérida e fazer o passeio de teleférico... vale muuuuito à pena!

Los Páramos, Venezuela, abril de 2006

Meu Deus!

2009-05-20T13:33:00.000-07:00

Ia comentar...lamentar...enaltecer...recordar...citar...
...mas ai chegou este e-mail de um amigo... (nao por coincidencia de origem uruguaia) e entao resolvi reproduzir o proprio e-mail dele aqui!

Nao vou reproduzi-lo inteiro, é muito grande, mas a parte do seu protesto. Lembrando que ha dois posts neste blog sobre Benedetti... um maravilhoso escritor uruguaio que "me seduziu" la na Costa Rica através do talento sensivel de um jovem artista, que por sua vez se reconciliou com seu pai através do mesmo escritor, poeta...este mesmo que agora nos deixa...

O e-mail:

Encaminho a vcs um pouco da vida de uma pessoa que sem dúvida fez muito mais pela humanidade que todos os notáveis de plantão. Reparem nas fotos e nos fatos e que neste terceiro mundo que vivemos nunca temos a devida atenção com nada. Benedetti tinha uma vida simples, fogão de duas bocas, num país simples. Quem conhece o Uruguai sabe o que digo. No Brasil, sua morte não passou de algumas notas de rodapés. Se fosse algum pagodeiro ou algum famoso latino-americanos, teríamos manchetes garrafais. Lamento muito esse vazio cultural que nos rodeia.
abs literários
Pipo Benedetti

EL 'DESEXILIO' «El exilio es el aprendizaje de la vergüenza. El desexilio, una provincia de la melancolía».

Benedetti consiguió regresar a Uruguay en 1985. «El país había cambiado después de diez años de dictadura, pero yo también, después de 12 años domiciliado en cuatro países tan distintos. De los gobiernos no se aprende nada, pero de la gente de la calle yo aprendí mucho y entonces volví diferente, más maduro, otra persona, aunque siempre con el arraigo de mi ciudad». (Foto: 'Poemas revelados')

Gabi, vamos pirar???

2009-05-19T18:15:00.001-07:00

A Gabi foi pra Irlanda e descobriu que a lua nasce do lado oposto...e pirou!! Contou o fato... ninguém conseguiu imaginar tamanha piraçao...que triste...

Eu aqui, fiquei pensando: alguém mais piraria com isso:

2008, durante uma certa palestra na Semana de Educaçao, a filosofa carioca filosofafa...

"...Nietzsche, por outro lado, rompe com esta lógica em seus discursos e diz com uma frase “Torna-se quem és, ou torna-se quem se é”. Assim, não há mais sujeito. Cada um é um feixe de sensações, afetos, vivências e que se organizam de forma momentânea. “Tornar-se quem és” é a finalidade (trabalha com a idéia de finalidade), o fim do processo e assim não há mais o sujeito, o substrato. As pessoas são múltiplas – multiplicidade - e vão se configurando nos seus mais diversos encontros. Não há como separar o que é circunstancial do que é essencial. Em cada momento cada um é uma resultante de vários processos. Não existe um “agora sou” e sim sensações do ser que variam ao longo da trajetória da vida. Não há condições de se conhecer, o “quem eu sou” está sempre em aberto. E os acontecimentos passados podem ser reinterpretados o tempo todo. Com esta concepção Nietzsche traz a idéia de transformação como um processo cuja finalidade é o mote condutor e não um fim de fato...."

Poxa, legal isso! Anotei!

2000, enquanto Boal pensava a sua biografia em vida, escrevia:

"Essa história já contei duas vezes, no Teatro do oprimido e no Arco-íris do desejo. Não vou contar mais uma terceira, vou comentar.
Curioso: em cada um desses livros, conto a mesma história de uma maneira diferente, o que me conforta na certeza de que os processos psíquicos da memória e da imaginação são indissociáveis – ninguém lembra sem imaginar, ninguém imagina sem lembrar.
Lembrando hoje o que eu ontem lembrei, a coisa lembrada agora é diferente da lembrança antes. Cada dia é novo dia. Já não sou quem fui horas atrás. Meu ser é devir. Não sou nunca: eu me torno, sempre. Sou aquele que ainda não é, e sou também o que deixou de ser. Eu me torno ao me aproximar de ser aquilo que nunca serei, pois, se vier a sê-lo, já estarei em trânsito para outro ser que ainda não sou nem serei, ao ser o primeiro, sempre em trânsito. Inevitável.
Eu juro que entendo isso que eu estou dizendo: espero que vocês também, queridos leitores... Se não, me perdoem!
É complicado? Não é: leia outra vez. Outra mais. Quem foi que leu essas ter vezes? Você ainda é o mesmo de três leituras atrás? Impossível!"

2009, em uma sala de cinema paulistana, valsando com Bashir...

esquecemos memorias, recriamos memorias, completamos lembranças, lacunas, reinterpretamos o passado, lembramos! Inventamos partes do passado!

ai que delicia...

Moral da historia nesse blog... planeje uma bela viagem uma vez na sua vida... e colha os frutos dela, diversos frutos, a vida inteira!
Ou ainda, nasça uma lua, meia, minguante, crescente... nunca é a mesma lua que esta nascendo pra quem olha! Imagina ela nascendo do lado oposto entao!

Pirei!!!

Ps: saudades da Gabi...!

Era jetsons!

2009-05-18T17:34:00.000-07:00

Vi este vídeo no blog do Tas e não pude deixar de postá-lo aqui, ainda mais em se tratando de um blog cujo tema principal é falar sobre viagens, viajantes e os lugares... o que não exclui de forma nenhuma a maneira de como tantas pessoinhas sao transportadas por esses lugares todos nos mundos de hoje !! Ele mostra o trafego aereo em um unico dia de 24hs! (para visualiza-lo melhor, recomendo o youtube ou o blog do Marcelo Tas)...
Confesso que fiquei meio muito impressionada...
...e ainda querem evitar pandemias virais!!!! O ser humano é a maior pandemia do planeta!!!!
Bom, acho também que da pra ter uma idéia sobre o que postei ha alguns dias sobre o fato de nos, latino americanos, nao conhecermos nossos vizinhos... ("proxima parada...deserto do atacama?"). Ainda mais considerando que a maioria dos "pontinhos" que passam pela América central saindo das terras tupiniquins... sao escalas de voos para a terra do tio, ou seja, apenas uma paradinha so pra tornar a viagem mais cansativa e retardar a chegada ao cobiçado destino! shopshpshopchrompshoshopshopshoppchrompshopshopshopshopchromp

ps final: pobre mata atlantica...

"O tempo deste clip é de 1m 12s e representa as 24 horas de um dia inteiro de viagens de avião, internas e entre os continentes.
Aproximadamente cada segundo de filme, representa 20 minutos reais. Cada pontinho amarelo é um voo com pelo menos 250 passageiros. Note que os voos dos EUA para a Europa partem principalmente à noite, e retornam de dia.
Pela imagem que o sol imprime no globo, pode-se dizer que é verão no hemisfério norte. Nos pólos norte e sul, não se observa a variação solar."

Fazer a Ponte no Brasil

2009-05-18T14:05:00.000-07:00

Acusamos os portugueses de nos explorar e levar embora boa parte de nossas riquezas, nos deixando aqui, abandonados, literalmente à ver navios...ironicamente sao os portugueses que agora nos oferecem uma alternativa educacional providencial em um periodo onde a educaçao beira o caos, pesa e naufraga vertinosamente em outros tempos, tempos de outras navegaçoes...!

Vamos "fazer a ponte" !

A educação é um ato de amor, por isso, um ato de coragem. Não pode temer o debate. Como aprender a discutir e debater com uma educação que impõe?

(Paulo Freire)

Acordar

2009-05-16T12:20:00.001-07:00

Hoje peço emprestado o "acordar" do Alvaro de Campos...

Acordar da cidade de (Lisboa), mais tarde do que as outras, Acordar da Rua do Ouro, Acordar do Rocio, às portas dos cafés, Acordar E no meio de tudo a gare, que nunca dorme, Como um coração que tem que pulsar através da vigília e do sono. Toda a manhã que raia, raia sempre no mesmo lugar, Não há manhãs sobre cidades, ou manhãs sobre o campo. À hora em que o dia raia, em que a luz estremece a erguer-se Todos os lugares são o mesmo lugar, todas as terras são a mesma, E é eterna e de todos os lugares a frescura que sobe por tudo. Uma espiritualidade feita com a nossa própria carne, Um alívio de viver de que o nosso corpo partilha, Um entusiasmo por o dia que vai vir, uma alegria por o que pode acontecer de bom, São os sentimentos que nascem de estar olhando para a madrugada, Seja ela a leve senhora dos cumes dos montes, Seja ela a invasora lenta das ruas das cidades que vão leste-oeste, Seja A mulher que chora baixinho Entre o ruído da multidão em vivas... O vendedor de ruas, que tem um pregão esquisito, Cheio de individualidade para quem repara... O arcanjo isolado, escultura numa catedral, Siringe fugindo aos braços estendidos de Pã, Tudo isto tende para o mesmo centro, Busca encontrar-se e fundir-se Na minha alma. Eu adoro todas as coisas E o meu coração é um albergue aberto toda a noite. Tenho pela vida um interesse ávido Que busca compreendê-la sentindo-a muito. Amo tudo, animo tudo, empresto humanidade a tudo, Aos homens e às pedras, às almas e às máquinas, Para aumentar com isso a minha personalidade. Pertenço a tudo para pertencer cada vez mais a mim próprio E a minha ambição era trazer o universo ao colo Como uma criança a quem a ama beija. Eu amo todas as coisas, umas mais do que as outras, Não nenhuma mais do que outra, mas sempre mais as que estou vendo Do que as que vi ou verei. Nada para mim é tão belo como o movimento e as sensações. A vida é uma grande feira e tudo são barracas e saltimbancos. Penso nisto, enterneço-me mas não sossego nunca. Dá-me lírios, lírios E rosas também. Dá-me rosas, rosas, E lírios também, Crisântemos, dálias, Violetas, e os girassóis Acima de todas as flores... Deita-me as mancheias, Por cima da alma, Dá-me rosas, rosas, E lírios também... Meu coração chora Na sombra dos parques, Não tem quem o console Verdadeiramente, Exceto a própria sombra dos parques Entrando-me na alma, Através do pranto. Dá-me rosas, rosas, E lírios também... Minha dor é velha Como um frasco de essência cheio de pó. Minha dor é inútil Como uma gaiola numa terra onde não há aves, E minha dor é silenciosa e triste Como a parte da praia onde o mar não chega. Chego às janelas Dos palácios arruinados E cismo de dentro para fora Para me consolar do presente. Dá-me rosas, rosas, E lírios também... Mas por mais rosas e lírios que me dês, Eu nunca acharei que a vida é bastante. Faltar-me-á sempre qualquer coisa, Sobrar-me-á sempre de que desejar, Como um palco deserto. Por isso, não te importes com o que eu penso, E muito embora o que eu te peça Te pareça que não quer dizer nada, Minha pobre criança tísica, Dá-me das tuas rosas e dos teus lírios, Dá-me rosas, rosas, E lírios também..

Álvaro de Campos

Centro do Teatro do Oprimido

2009-05-15T19:33:00.000-07:00

O CTO repaasou hoje este e-mail ao seu mailing:

Caras e caros amigos,Nosso pesar é incomensurável, não há medida que o defina. Não há espaço que o comporte. A partida de Boal nosdeixou com uma clara missão: seguir adiante! Com a ética e a solidariedade como fundamentos e guias, tendo amultiplicação como estratégia e a superação de realidades opressivas como meta, seguiremos adiante. Por isso,não estamos de luto, nos vestimos de LUTA e empunhamos as armas que nos deixou o guerreiro Boal.Nossas lágrimas se transformam em seiva para a Árvore do Teatro do Oprimido. Nosso choro é canção. E nossa dorexplodirá em gritos de revolta e em ações efetivas contra a injustiça.O primeiro grito é contra uma injustiça desmedida: a decisão do Departamento Penitenciário Nacional, doMinistério da Justiça do Brasil que, revendo a aprovação de contas do projeto Teatro do Oprimido nas Prisões,tomada há mais de cinco anos, nos obriga a dispor de trinta mil reais para depositar nos cofres do governo. Apunição seria devida ao entendimento de que, em 2003, a publicação dos resultados deste projeto não teria sidoadequada. Mesmo não achando justo, já oferecemos uma nova publicação como alternativa, o que não foi aceitopelos burocratas, mesmo tendo sido eles próprios a aprovarem a publicação como foi feita e a prestação decontas entregue à época.Gritamos para amplificar a voz de Boal, contra a burocracia paralisante, insensível e desprovida deinteligência reflexiva, que funciona movida por um tipo de conhecimento bancário e engessado tão criticado ecombatido por Paulo Freire. Gritamos contra a burocracia que não pensa relativizando fatos, considerandoespecificidades e analisando alternativas. Contra a burocracia que segue a receita mesmo quando os ingredientesinviabilizam a concreção do bolo.Por uma postura puramente burocrática, em pleno debate de idéias, incluíram o Centro de Teatro do Oprimido nocadastro de inadimplentes do governo federal, SIAF, o que bloqueia nossas contas, nos impede de receber asparcelas do nosso projeto com o Ministério da Cultura e está, na prática, inviabilizando nosso funcionamento,colocando em risco a sobrevivência de nossa instituição e a continuidade do trabalho de Augusto Boal no Brasil.Ressaltamos que durante todo esse processo agimos na legalidade, e, por isso, hoje, dia de homenagem ao Mestre,iniciamos uma campanha internacional de pressão para a resolução desta situação e de arrecadação de fundos parafazermos esse absurdo depósito. E termos condições de arcar com os custos de um processo judicial contra oDepartamento Penitenciário Nacional que, em nosso entendimento, está violando os princípios do Estadodemocrático de direito, em especial o princípio constitucional da segurança jurídica, que visa resguardar aconfiança legítima e a boa-fé nas relações, fundamentalmente entre o poder público e a sociedade civil.Aos que quiserem se juntar a nós nessa luta, solicitamos que escrevam mensagens para o Ministério da Justiça epara o Departamento Penitenciário Nacional. E também depositem contribuições em nome do Centro de Teatro doOprimido para viabilizar o depósito acima citado, a abertura do processo judicial e solucionar as nefastasconseqüências financeiras advindas deste bloqueio.Todo o monitoramento desta ação solidária estará disponível na página do Centro de Teatro do Oprimidowww.ctorio.org.br .Boal queria ter iniciado essa pressão pública há meses. Nós postergamos essa decisão por termos a esperança deque o bom senso prevaleceria. Nosso mestre, mais uma vez, estava certo. Sigamos seus ensinamentos: Cabrito bomé o que mais alto berra. Berremos!Nosso profundo agradecimento.

Equipe do Centro de Teatro do Oprimido

Rio de Janeiro, 09 de maio de 2009.

Depósitos em nome do Centro de Teatro do Oprimido:

Banco do Brasil – 01 Agência: Cinelândia 0392-1

Conta Poupança: 18.075- 0, Variação 01

Depósitos internacionais: Código SWIFT: BRASBRRJRJO

Relatório de poeta é assim...

2009-05-07T09:45:00.000-07:00

O projeto era acadêmico, vinculado ao programa de extensão universitária da Universidade Federal de Pernambuco, departamento do CAC - Centro de artes e comunicação. A burocracia para recebermos uma única bolsa de cerca de R$200,00 a ser dividida em 3 era enorme: projeto, reuniões, relatórios, seminários, participação em congressos (UFPE; UFPA), em programas da rádio universitária, dentre muitas outras atribuições. Tudo isso fizemos sistematicamente. Mas o conteúdo dos relatórios...ah, esses eram de poeta! Afinal era França quem os escrevia...

A primeira visita... eu ainda não havia nascido...

Daruê Maluno I

Dia 26.03.2002 (terça-feira)
VISITANDO O ESPAÇO CULTURAL

Das 16 às 19hs

Visitamos o espaço cultural. Eu e Kalina. Todos nós portas fechadas, entreabrindo janelas cheias de tentativas frustradas de discrição. O reencontro com Kalina. O encontro com Daruê Malungo. A entrevista com Vilma. Cento e cinquenta crianças e adolescentes. Cento e quinze na faixa etária de 10 a 18 anos. Realidades. Ensina-se capoeira, maracatu, côco, corte e costura. Ensina-se a confeccionar instrumentos. Ensina-se a viver. Pela manhã, a escola formal. À tarde o Quilombo. Esta lá. Autônomo. Independente. Pulsante. Um organismo. Uma célula de resistência diminuíndo a velocidade da curva descendente. Uma vontade férrea, um constante arranhar de pedras, com as unhas, para espremer um deleite. Prazer em conhecer!

agora sim... eu chegava de surpresa no espaço... paixão à "ante vista"!

Daruê Malungo II

Dia 26.04.2002 (sabado)

CONHECENDO O TRABALHO DO GRUPO

17hs

Finalmente o palpável, o visível, sendo tecido exatamente do invisível, do quase nada. De algum lugar onde existe um poço de cores. Dança pura. Suores. Odores. Símbolos de corpo em movimento. Movimento. Aqui e ali instrumentos "maiores do que o músico" no dizer de Kalina e era mesmo uma alfaia gigantesca retumbando a partir de mãos ainda infantis, mas guiadas pelas doces e seguras mãos do mestre Meia-Noite.Nos sábados, a cada 15 dias, ha apresentações abertas ao público: danças e shows percussivos, capoeira e cavalo marinho, este último representado pelo menos através das figuras de Mateus e Bastião. Meia-Noite, sua família, e Chão de Estrelas, provando que é possível, mostrando a inversão da nova ordem mundial: Daruê Malungo é ver pra crer.Depois das apresentações, outra entrevista, dessa vez Meia-Noite nos dizia a mim e a Tatiana já em sua casa:" Eu faço um trabalho voluntário aqui. Se chegar ajuda, ótimo. Se não chegar eu tenho que continuar fazendo.""Agora, estou sendo convidado para fazer algumas oficinas de dança em Paris. Lá, eu fico quinze dias. Depois volto pra Recife. Logo depois viajo para Cuba. Depois volto para Recife. Depois o sertão. Depois o agreste. Fica muito difícil pra mim ficar aqui. Eu queria nunca sair daqui. E mais ainda que a gente vai pra esses lugares, com passagem paga e muitas vezes sem dinheiro prum cigarro, para um extra, para comprar uma lembrancinha pra trazer pra casa. E como eu vou explicar às crianças que ando de avião e não tenho dinheiro para a merenda?"" O espaço está aberto meu irmão, para você mostrar a sua arte. Independente de universidades, de governo, de político. Venha quando quiser."

“Daruê, significa Força. Malungo, Companheiros”

E fomos! Por 3 anos fomos espontaneamente e apaixonadamente lá!

Eu coleciono...

2009-05-04T19:41:00.000-07:00

Pessoas!

Eu coleciono pessoas... e esta é a minha coleção mais preciosa... e que possui os artigos mais raros e difíceis de se encontrar. Porque não é qualquer pessoa que vai ficar sentadinha na minha prateleira imaginária. E também não há um critério claro para selecionar cada uma delas. Elas não precisam ser amigos, parentes ou ídolos. Não! É algo assim meio subjetivo, forte, único. São pessoas efêmeras, passageiras, raras, estranhas, diferentes. Tem algumas onipresentes e outras que por mais que sejam recorrentes ou breves, são intensas, profundas, marcantes. Algumas devem ser oníricas, não é possível que (ainda? talvez?) existam! Eu devo ter sonhado com elas... é, devo. Autênticas! Isso! Definitivamente são pessoas autênticas. Que por mais rápido que tenham cruzado o meu caminho, interferiram significativamente nele. Seres humanos que fazem toda a diferença! Que tornam o mundo mais mundo, mais divertido, diversificado, menos sério! Que simplemente surpreendem!
O planeta não seria o mesmo se eu vendesse ou perdesse um único exemplar dessa minha coleção! Pode levar anos, mas cada vez que eu coloco um item na minha prateleira...ahhh...

Eitaaaa! Adquiri dois na viagem!

Meu caro amigo me perdoe por favor...

2009-05-02T18:51:00.000-07:00

...se ha muito tempo nao lhe faço uma visita...

Sentávamos na sala da professora Kalyna para as nossas reuniões semanais: eu, França, Kalyna, por vezes um convidado ou interessado e… Boal! È Boal! Líamos, e falávamos e experimentávamos tanto Boal que Boal já tinha presença física na nossa mesa. Já me sentia íntima do autor e tenho certeza que dialogávamos com ele. Pedíamos conselhos e vibrávamos com várias de suas leituras. Laboratórios. As vezes pedíamos socorro às nossas dificuldades, questionávamos: Boal não costumava trabalhar diretamente com crianças e nós...nós tínhamos dezenas delas, ali, balançando seus corpos inquietados todas as quinta-feiras por quase três anos! Como adaptar uma série de seus exercícios práticos para atores e NÃO atores a estas saltitantes crianças tocadoras e dançadoras de tambor? Foi assim que começamos a convidar novos autores para dialogar com o nosso projeto. As táticas desenvolvidas, aprendidas e trocadas nos anos de “Francis” não ficaram de fora. Mas Boal estava sempre lá! Transformávamos tudo de “novo” no “velho” teatro do oprimido e íamos escarafunchando e revelando as opressões de “Chão de Estrelas”. Querendo escancará-las descobríamos as nossas. Aos poucos a linguagem corporal foi ganhando palavras! Que vitória, os educadores reconheciam! As crianças começavam a falar, aos poucos, a se manifestar! Não ficamos apenas algumas semanas, viramos o ano, e assim conquistamos a confiança desses já tão pequeninos descrentes cidadãos, o espaço e seu entorno, e assim íamos conquistando a nós mesmos! Nada pronto, nenhum texto convencional, préconcebido... a realidade era a deles, e os autores.. eles é claro !

Quando eu e França discordávamos em algo, sentávamos no ônibus lado a lado e íamos ao encontro de Boal e das crianças em silêncio, como dois desconhecidos. Quando ele não ia, ia eu, tateando pistas que me dessem indícios do caminho em meio a tantos barracos, vielas e becos iguais. Quando era eu que não ia, ia ele, e eu ficava a imaginar os desafios daquelas tardes que acabavam afogadas no mangue do apadrinhado Chico Science. Quando não iam as crianças por conta de algum evento de apresentação externa, ficávamos desolados, eu e França, na beira do rio “vendo a sujeira passar”. Boal olhava aquilo tudo e sorria. Tenho certeza que sorria. Ele acompanhava cada repercussão de sua obra, da qual perdera o controle e contagiara o mundo! Ali era especial, porque era uma experiência experenciada na sua América Latina... no Brasil...com o “povo” do povo que tanto buscou...

Agora França está com Boal. Ou Boal está com França ... e eu acordei me sentindo um pouco... muito mais órfã...

Foto de Mateus Sa

Texto relacionado neste blog: ler dia 22 de novembro de 2007

Menino do rio...

2009-04-27T08:33:00.001-07:00

Icoaraci - Belém - março de 2006

Transito tem em todo lugar...

2009-04-27T08:29:00.000-07:00

Tudo é uma questao de referencial...

Icoaraci - Belém - março de 2006

falta, ô se falta!!

2009-04-25T20:45:00.000-07:00

Uma vez ouvi em uma palestra que o problema da atualidade não era a falta de pessoas interessantes! Isso tem muito, cada vez mais inclusive! O problema nas sociedades atuais e nas crises pessoais está justamente no inverso, está na falta de pessoas interessadas! Falta ouvido pra esse monte de gente interessante... Falta mais humildade nestes berços de ouro. Falta o aprender com o outro e não apenas o aprender burocratico, cheio de cifras e registros!

Ta faltando mais mão na massa e anda sobrando currículo!

Falta mais tia Rosa no mundo meu deusao!

Próxima parada...deserto do Atacama?

2009-04-22T20:31:00.000-07:00

Não sei se por influência argentina ou por algum outro motivo parecido, o chileno não é o povo mais querido da América Latina. O carisma deles anda em baixa e são tidos como arrogantes, metidos, ou aquele povo que “se acha”.
Ainda não tive a sorte de estar no Chile, mas ao longo destes anos de existência tive a oportunidade de conhecer alguns chilenos que moram ou já estiveram no Brasil. Minhas impressões são bem diferentes destes nossos colegas de continente! Primeiro porque uma das minhas melhores amigas é uma chilena... chegou por aqui com seus dois aninhos e a partir dos sete crescemos juntas (algumas fases mais outras menos..., mas sempre por perto). Um salve à cidade de “Concepcion” que concebeu esta pessoinha tão querida e tão chilenamente brasileira!
Uma das mulheres que também mais admiro é uma chilena, e não por coincidência é a sua mãe!Um símbolo de força e luta, acho que muitas mulheres brasileiras teriam muito a aprender com ela (e muitas tenho certeza que aprendem através das suas cobiçadas aulas de espanhol). Ē uma pena que atualmente nós tenhamos tão pouco contato!
Amigão de escola foi um chileno. Não sei com quantos anos chegou, e nem há quantos anos não o vejo, mas sei que adoro esse cabra e quando nos encontrarmos em um corredor de supermercado vai ser como se tivéssemos nos visto sempre!
Em Olinda conheci um grupo de chilenos que trabalhava com teatro de sombras Não eram tão talentosos quanto simpaticos, gente de primeira linha, mergulhando no experimental - quem sabe de olho no profissional - enquanto desbravavam territórios desconhecidos. Tinha também um outro grupo de conterrâneos seus que eram músicos e que fizeram muito pernambucano arretado dançar ritmo latino! Não vou me esquecer do dia em que tocaram em uma festa lá em casa e que foi simplesmente inesquecível!
Mas perambulando pela América latina... nenhum chileno... nenhum.. aliás, quase nenhum latino americano também... Apenas os “gringos”! Eu considero esse o maior defeito nosso, incluindo ai os chilenos e os brasileiros... viajamos muito pouco pelas nossas terras tão suadas e cobiçadas! Nós latinos, não conhecemos a América Latina, e conseqüentemente não nos conhecemos também! Ah, então vamos parar de falar dos nossos vizinhos e vamos lá tomar uma cerveja gelada com eles!

Vai pra Penha!!

2009-04-20T16:21:00.000-07:00

Essa foi a expressao chefe da viagem, quando nos deparavamos com alguém muito mala, com sugadores de energia, perseguidores inconvenientes, sacaneadores, tiradores de proveito das situaçoes, pessoas sem noçao (non sense), pentelhos e uma infinidade de outros seres deste tipo!
Eu nao sei aonde fica exatamente a Penha, pelo menos essa Penha para onde mandavamos todos esses seres, atraves de gestos, atos e pensamentos, so sei que ela deve estar lotada! Porque gente assim tem em todo lugar...às pencas!

...até que...

... nos fomos parar na PENHA!!!!!!! HAHAHAHAHAH

Mas uma Penha muito legal, cheia de gente querida e pra cima! Uma Penha regada a drinks, musica, poesia, recitais, malabares, risadas, abraços e uma bela ressaca! Essa com certeza era a Penha do bem!

....modéstia à parte

Penha, Alajuela - Costa Rica - março de 2006

ps: atençao especial para a Gabi que também esta presente na foto!

Alguns norteamericanos bem que queriam ter nascido um pouquinho mais "brasilamericanos"!

2009-04-15T18:31:00.000-07:00

Nation beat

Som from Nova Yorque com muitos condimentos brasileiros...

...né Murilo?? roubei do seu bloggg

aproveito esse video pra sonoilustrar a minha atual fase!!

Aonde tem cerveja...

Escritor, fotógrafo, mexicano, e otras cositas más…

2009-04-14T14:31:00.000-07:00

Juan Rulfo

“Na reverberação do sol, a planície parecia uma lagoa transparente, desfeita em vapores por onde transluzia um horizonte cinzento. Além, uma linha de montanhas. E mais além, a mais remota lonjura.”

Pedro Páramo

Autor: JUAN RULFO

Editora: Paz e Terra
Origem: Nacional
Ano: 1996
Edição: 1
Número de páginas: 162
Acabamento: Brochura
Formato: Bolso
Complemento: Nenhuma

Paisagem da leitura: avenida paulista com cheiro de milho, México e poeira molhada

CIRCULAR 1 OU 2??

2009-04-06T12:16:00.000-07:00

11 anos...eu deveria me envergonhar disso, mas na verdade eu sinto muito mais alivio do que vergonha! E nao foi por falta de vontade de ter encurtado este longo periodo...o fato é que esse tempo todo nao bastou para eu saber se tenho que pegar o circular 1 ou o circular 2 para chegar na biologia...ou na educaçao...ou no crusp!! Tem coisas que a gente nunca vai saber na vida, e o trajeto dos dois circulares da USP (secular na minha epoca) é em deles. Hoje indo deixar a minha ultima ficha de estagio...e assim, meu ultimo vinculo, tive que arriscar e embarcar em um deles...e felizmente dei sorte, mas nem sempre foi assim. Bom, nao sei se terei oportunidade de continuar essa dificil missao de mapear a rota dos circulares no campus universitario ao tentar me locomover pela usp, assim como nao sei se um dia vou dizer "na horizontal" ou "na vertical" sem ter que parar antes para pensar, so sei que por enquanto estou muito feliz!!!!

Sou uma licenciada para dar aulaaaaaaas!!!!

Mentira...

2009-04-01T20:33:00.000-07:00

Hoje eu tenho apenas

Uma pedra no meu peito

Exijo respeito

Não sou mais um sonhador

Chego a mudar de calçada

Quando aparece uma flor

E dou risada do grande amor...

A arte de expressar - fotografias e escultura

2009-03-28T13:37:00.000-07:00

De conversa em conversa!

Hospital psiquiátrico: pacientes pintam, esculpem; são – à sua maneira – felizes. Um repórter entrevista um louco varrido. O homem deslumbrava visitantes com suas esculturas fantásticas, em recém-inaugurada exposição.
- É difícil esculpir? – perguntou o jornalista.
- Fácil – disse o louco. – Ficando calmo, o resultado é melhor.
- Calmo eu sei, mas como é fazer melhor?
- Você pega uma pedra grande. Pensa em alguém: veja essa pessoa na imaginação, inteira. Olhos fechados, do jeito que você vê! Escultura não é retrato – quem faz retrato é a câmera. Você é artista. Imagina, pega o martelo, o cinzel, e tira da pedra tudo que não seja essa pessoa! Joga fora o resto e só deixa na pedra esse alguém!

.
É fácil ser artista: basta ser louco!

.
É fácil ser louco: basta ser artista!

Hamlet e o filho do padeiro
Augusto Boal

A meus mestres da escultura... Antonio Van Acker e Néia!

A arte de expressar - fotografias e desenhos

2009-03-27T19:19:00.000-07:00

"...Eu preferia retratar-me a mim mesmo, ao invés de entregar essa tarefa a um fotografo. Eu desejava um retrato com uma luz tao ruim e neutra quanto fosse possivel, a fim de que esse nao representasse nenhum truque fotografico na sua configuraçao.

O grande problema das cabines fotograficas era adivinhar o momento do disparo. A maquina ou eu - um de nos sempre atrasava. Por essa razao era dificil documentar o momento do climax facial....

O momento de expressao nao poderia ser temporalmente separadoda reflexao (ao desenhar sempre se tem alguns segundos de diferença). Por isso os desenvolvimentos so eram possiveis através das correçoes das fotos com a utilizaçao de desenhos. Isso é o que tem me ocupado até entao."

Arnulf Rainer

" Quando eu desenho, fico muito agitado, falo comigo mesmo, tomado pela raiva e pela ira (como ocorre com os bebados).... Idéias fixas, porém vagas me preenchem. Elas se diferenciam e se concretizam somente no momento em que eu desenho, e passam a ser algo novo. Apos uma ou duas horas estou exausto. As correçoes constituem somente algumas mudanças ou lembranças. O que me vem à mente nao se complementa com o que acabou de ser feito".

Minha droga é o alcool e minha inspiraçao é o desespero.

A arte expressar - fotografias

2009-03-27T19:00:00.000-07:00

"Difícil fotografar o silêncio. Entretanto tentei. Eu conto: Madrugada, a minha aldeia estava morta. Não se via ou ouvia um barulho, ninguém passava entre as casas. Eu estava saindo de uma festa. Eram quase quatro da manhã. Ia o silêncio pela rua carregando um bêbado. Preparei minha máquina. O silêncio era um carregador? Estava carregando o bêbado. Fotografei esse carregador. Tive outras visões naquela madrugada. Preparei minha máquina de novo. Tinha um perfume de jasmim no beiral do sobrado. Fotografei o perfume. Vi uma lesma pregada na existência mais do que na pedra. Fotografei a existência dela. Vi ainda um azul-perdão no olho de um mendigo. Fotografei o perdão. Olhei uma paisagem velha a desabar sobre uma casa. Fotografei o sobre. Foi difícil fotografar o sobre. Por fim eu enxerguei a nuvem de calça. Representou pra mim que ela andava na aldeia de braços com maiakoviski – seu criador. Fotografei a nuvem de calça e o poeta. Ninguém outro poeta no mundo faria uma roupa Mais justa para cobrir sua noiva. A foto saiu legal."

Manoel de Barros

Barcos, pessoas, céus, andorinhas, golfinos, paisagens, cargueiros, tubarao. Eu vejo o forte cheiro da brisa do mar, sinto o suor do corpo no calor do dia, o azul do céu-mar, vejo a tristeza de um dia, alegria no outro e ouço o frio na barriga na lembrança dos dias daquelas imagens.

Fotografei o céu...

...no mar

ou foi o contrario?

(San blas, 2007)

"A GLoriaaaaa"

2009-03-23T15:07:00.000-07:00

Delicias do México...

Lugares mais do que especiais...

2009-03-21T14:56:00.000-07:00

Adivinha aonde fica...

Foto: Enrique - "PIPO" - (2001????)

A Terra, a mulher, a explosao!

2009-03-09T14:40:00.000-07:00

Tem ao menos um dia no mês, tem, em alguns momentos na vida, que nós, mulheres, liberamos uma energia mais ou menos assim...

Vulcao Pacaya - Guatemala - junho 2006

Sempre ha uma luz...

2009-01-25T12:16:00.000-08:00

Trégua!

2009-01-24T12:29:00.000-08:00

"Segunda-feira, 23 de setembro

Meu Deus. Meu Deus. Meu Deus. Meu Deus. Meu Deus. Meu Deus. Meu Deus."

A Trégua, Mario Benedetti

é, meu caro Guimaraes...

2009-01-23T04:52:00.000-08:00

"TODO O FIM é IMPOSSIVEL?"

PRONTA?!?!?!

2009-01-15T06:15:00.000-08:00

"Se não for agora, não será depois. Se não for depois, tem que ser agora. Se não for agora, será em um momento qualquer. Estar pronto é tudo".

Hamlet (ato 5, cena 2).

Meta 2009: Traduzir se

2009-01-10T12:15:00.000-08:00

Uma parte de mim

é todo mundo:

outra parte é ninguém:

fundo sem fundo.

Uma parte de mim

é multidão:

outra parte estranheza

e solidão.

Uma parte de mim

pesa, pondera:

outra parte

delira.

Uma parte de mim

almoça e janta:

outra parte

se espanta.

Uma parte de mim

é permanente:

outra parte

se sabe de repente.

Uma parte de mim

é só vertigem:

outra parte,

linguagem.

Traduzir uma parte

na outra parte

— que é uma questão

de vida ou morte —

será arte?

Ferreira Gular

De Na Vertigem do Dia (1975-1980)

VAMOS AO MEXICO?

2009-01-08T06:38:00.000-08:00

Seria absurdo demais ler este texto do Erico e confundi-lo com um texto meu?

“ E nós sabemos que a vida, major, não merece bocejos. É rica demais, séria demais, interessante demais e principalmente curta demais para que fiquemos diante dela nessa atitude de fastio. Em suma, estou cansado deste mundo lógico, anseio por voltar, nem que seja por poucos dias, a um mundo mágico. Sinto saudade da desordem latino-americana,das imagens, sons e cheiros de nosso mundinho em que o relógio é apenas um elemento decorativo e o tempo, assunto de poesia. Dêem-me o México, o mágico México, o absurdo México! Há um ano e pouco visitei esse país, meu poeta, e voltei a Washington perturbado com o pouco que vi e o mundo que adivinhei. O gosto de México ainda não me saiu da memória. Doce? Não. Amargo? Também não. Esquisito, raro, diferente, mistura de tortilla, cigarro de palha, chile e sangue. Um gosto seco, às vezes com certa aspereza de terra desértica, não raro com inesperadas e perecíveis doçuras de fruto tropical. Se eu fosse dar-lhe uma cor, diria que é um gosto pardo. Se me pedissem para qualificá-lo, arriscaria dizer: gosto de rústica tragédia. Céus! Será que estou ficando metafísico? Positivamente, William Shakespeare, preciso urgentemente dumas férias.”

Erico Verissimo
Comentário extraído do livro México - 5a. edição

Atravessando a fronteira da Guatemala rumo ao México! Julho 2006

2009 transfigurando debaixo de chuva

2009-01-06T08:22:00.000-08:00

fecha os olhos e sente a chuva...

O amor é filme (e Deus o expectador)

2009-01-04T18:35:00.000-08:00

Domingo, 04 de janeiro de 2009

Comecei o ano angustiada. Aí pensei em Pedro Juan e disse a mim mesma, não pense, canalize pra outra coisa. Escreva, pinte, cante, ande ou grite. Gritei. Um grito abafado, sem som e sem timbre, mas de dentro, com força, cheio de energia. Senti que todos os músculos do meu rosto se contraiam e se misturavam com a olheira e o inchaço da bebida, a pele seca e machucada, o olho sem brilho, a expressão de desespero. As deformações se metamorfoseavam e ganhavam cor e lágrimas. Mas aquilo não saía. De fato tem algo que a imagem no espelho não revela, não reflete. É um movimento sem imagem, uma tortura que não existe no plano físico, uma explosão de sentimentos que não ocupam lugar no espaço.
Não preciso dizer que não dormi. Com o corpo cansado desisti da tentativa de enganar esta forte energia que não se dissipava por nenhum dos poros do meu corpo e me enfiei debaixo do chuveiro. Enrolada na toalha li mais dois contos que poderiam ser relidos com o caráter de inéditos e em seguida fui me vestir e tomar um bom café.
No caminho para o aeroporto a garoa e o céu nublado se aliavam às ruas vazias e um audível e estrondoso silêncio. Queriam incitar de novo aquela massa de pólvora que se contorcia dentro de mim. Controlei-me. Às vezes respirar compassadamente resolve ou alivia estes ímpetos cíclicos. Do lado de fora do carro, aviões pousavam em curtos intervalos regulares trazendo de volta uma pequena parcela daqueles que em breve vão poluir todas as ruas e ruelas da cidade. Talvez não exatamente a minha irmã, ou pelo menos não da forma mais direta. Com ela no carro, o cansaço retornou e me deixou mais dispersa, perdi algumas entradas e tive que fazer alguns retornos. O cenário ficava ainda mais onírico, só que em caráter de pesadelo.
De volta na mesma cama. Agora o pesadelo foi real, mas por outro lado me trouxe de saldo algumas horas de sono efetivas. Despertei no momento mais esquisito dele. De volta ao banheiro e a minha cara no espelho entardeceu ainda pior. Desta vez não apresentava movimento. Estava murcha, cansada, profunda e simetricamente diferente. Estática. Continuava seca e com as feridas mais evidentes. Os olhos ainda menores do que o habitual. E pesava, mas como pesava aquela máscara esculturada no meu rosto...
Segunda incursão ao aeroporto. Mesmo cenário. Mesmo som, mudavam as luzes do entardecer. A diaba da coisa acordou com tudo e me arrancou lágrimas enquanto observava os aviões cruzarem a avenida... Muitos minutos e muitas conexões nervosas em pane. Palavras encadeadas esperando um gesto. "Gestuado". A coisa respirou um pouco aliviada. Em seguida, a chegada dos meus pais.

2009 - Este ano começa com um doce amargo sabor de Cuba

2009-01-03T11:39:00.000-08:00

" ...O velho me fez perder o fio do conto de Rogélio. Escrevi há vários anos. Rogelio tinha acabado de morrer e imaginei muitas coisas da vida dele. Não é um bom conto. A realidade é melhor. Nua e crua. Tal como está na rua. Você pega com as duas mão e, se tiver força, ergue do chão e a deixa cair na página em branco. Pronto. É fácil. Sem retoques. Às vezes a realidade é tão dura que as pessoas não acreditam. Lêem o conto e dizem: ´Não, não, Pedro Juan, tem coisas aqui que não funcionam. Você forçou a mão inventando.´Mas não. Nada é inventado. Só tive força pra pegar toda essa maçaroca da realidade e deixá-la cair de supetão em cima da página em branco..."

"...Era muito bom trepar assim. Luisa me contava suas histórias pornôs com seus maridos anteriores, e eu, as minhas. Sussurrávamos no ouvido um do outro, com todos os detalhes, tínhamos orgasmos e continuávamos e continuávamos. Um psicólogo teria bastante trabalho só de nos ouvir enquanto fazíamos amor com Luisa apertando minhas nádegas com os calcanhares e levantando bem os joelhos para que eu entrasse todo dentro dela. `Até o fundo, assim, pra doer!´, repetia sem parar. Um verdadeiro banquete para um psicólogo. No fim das contas, os psicólogos sempre são da classe média. Mas a classe média nunca sabe de nada. Por isso sempre está apavorada e quer saber o que é certo e o que é errado e como se pode corrigir isso e aquilo. Acham tudo anormal. Deve ser terrível pertencer à classe média e querer julgar tudo assim, de fora, sem molhar os pés..."

"... El PALENQUE. Faz anos que saí de lá. É um aglomerado de casas de lata, madeira podre e pedaços de plástico. Ao lado do rio Quibú, que tem cheiro de merda desde que Deus o fez. Quando eu era criança estava convicto de que todos os rios são de merda. Quando vi um de água fiquei assombrado e perguntei como tinham eliminado a merda e a lama para deixá-lo tão limpinho..."

In: Trilogia Suja de Havana. Pedro Juan Gutiérrez

2009 - ARES

2009-01-01T06:39:00.000-08:00

Marte e Vênus

A aliança entre a guerra e o amor, entre a força e a beleza, é uma idéia inteiramente conforme ao espírito grego. Apesar de brutalíssimo, não pôde Marte resistir a Vênus que o subjuga e domina com um sinal: da união de Marte e Vênus nasceu Harmonia. Vários monumentos antigos, notadamente o famoso grupo do museu de Florença e o do museu Capitolino, reproduzem essa ligação que também se vê em pedras gravadas.
Os romanos gostavam de fazer-se representar com suas mulheres, e usando os atributos de Marte e Vênus; era uma alusão à coragem do homem e à beleza da mulher. Aliás, os romanos consideravam Marte e Vênus autores da sua raça, e durante a época imperial, dava-se freqüentemente aos deuses a feição dos imperadores. Assim é que temos no Louvre um grupo, cuja personagem masculina parece ser Adriano ou Marco Aurélio, e que representa Marte ao lado de Vênus. Mas a imperatriz está vestida. Vários arqueólogos pensam que a Vênus de Milo estava ao lado da estátua de Marte. A arte dos últimos séculos ligou igualmente as duas divindades e, num encantador quadro do Louvre, le Poussin nos mostra o deus da guerra, esquecido dos seus atributos e do seu papel, sorrindo para a deusa, enquanto os cupidos brincam tranqüilamente com as armas, no meio de risonha paisagem.
Marte e Vênus eram apaixonados e rolava uma atração muito grande entre eles, e assim apesar do perigo de serem descobertos não resistiam e se encontravam para saciar a sua sede mútua. O Sol, Apolo, o deus que tudo via, contou a Vulcano que sua mulher o traía. Este confeccionou uma rede de ouro invisível e armou uma armadilha para os amantes. Quando foram consumar mais uma vez o adultério, Vênus e Marte ficaram aprisionados ao leito, e Vulcano trouxe todos os deuses para observar a vergonha da Vênus.
Ao serem libertados, Vênus esperava que Marte assumisse o seu amor e mesmo expulsos do Olimpo fossem vagar pelos cantos da terra juntos. Porém Marte frustou a deusa abandonando-a.
Vênus, transformando seu amor em ódio, rogou uma praga para que Marte se apaixonasse por todas mulheres que visse, tornando-se assim um deus constantemente apaixonado, mas abandonador. Sendo seduzido, gostando, amando, mas perturbado, tendo que deixar, abandonar. A primeira mulher que encontrou e se apaixonou foi Aurora esposa de Astreu.
Encontramos neste mito o Arquétipo do masculino e do feminino. A mulher sempre desejando ser amada mesmo diante de situações mais difíceis, enquanto o homem não consegue assumir o amor que sente, procurando afogar suas paixões se entregando a outras.
Mais detalhes em:
http://www.mundodosfilosofos.com.br/marte.htm

Caminhando nas nuvens

2008-11-07T05:10:00.000-08:00

Entao eu pedi para que ela registrasse a imagem do que ela mais gostava naquele lugar...

E ela registrou...

As vezes nao precisamos ir tao longe para apreciar certas paisagens!

Ps: a autora da foto, uma pequenina garifuna que vive na costa de

Honduras.

Religião da cor

2008-11-05T08:12:00.000-08:00

"O mexicano é eminentemente, e, antes de mais nada, um colorista."

"Vi o interior de diversas casas de barro, às vezes tão velhas e miseráveis que mais lembravam ninhos de toupeiras do que, propriamente, casa.
No fundo de cada um desses ninhos sempre via flores, gravuras ou pinturas e, até mesmo, enfeites de papel colorido - tudo isto constituindo uma espécie de altar, atestando a religião da cor".

Diego Rivera

Dia das crianças

2008-10-12T08:58:00.000-07:00

Dia das saudades....

Pedrinha, nao esquece de mim nao visse!

Te adoroooooo

2008-08-01T14:30:00.000-07:00

Hoje...
quem dera eu ganhasse...
um chao cheio de flores...
uma cama cheia de delicias...
um poema...uma rosa...
uma banho de banheira!

Hoje...
mimos e carinhos
fogos de artificio
olhares e pinturas
um dia para surpresas!

mas hoje...
abri a janela e o dia nao sorria
abri os olhos e o café nao cheirava
o lençol nao me acariciava a pele
nenhuma palavra surgia

foi hoje...
eu abri a janela e vi uma rosa
vermelha
alta
aberta e vistosa
estava bem ao alcance da minha mao...

http://br.youtube.com/watch?v=a4SUDEGAhXs

mansa ou atroz, doce ou feroz...

2008-07-31T08:02:00.000-07:00

...eu
caçadora de mim!

Por tanto amor, por tanta emoção
A vida me fez assim
Doce ou atroz, manso ou feroz
Eu, caçador de mim

Preso a canções
Entregue a paixões
Que nunca tiveram fim
Vou me encontrar longe do meu lugar
Eu, caçador de mim

Nada a temer
Senão o correr da luta
Nada a fazer
Senão esquecer o medo
Abrir o peito à força
Numa procura
Fugir às armadilhas da mata escura

Longe se vai sonhando demais
Mas onde se chega assim
Vou descobrir o que me faz sentir
Eu, caçador de mim

Nada a temer
Senão o correr da luta
Nada a fazer
Senão esquecer o medo
Abrir o peito à força
Numa procura
Fugir às armadilhas da mata escura

Vou descobrir o que me faz sentir
Eu, caçador de mim

"Esperar é reconhecer-se incompleto"

2008-07-29T11:53:00.000-07:00

Perguntou-me por que lhe presenteava tal texto. Que intenção haveria nesta escrita. Qual mensagem se esconderia na sugestão da leitura de tais palavras.

Nenhuma oras. é o conto que eu mais gosto. Queria simplesmente compartilhar. Que se deliciasse também, mais e mais a cada expressão, a cada leitura...

Leu. Ainda desconfiado. Nada comentou. Guardou-o em seguida.

O tempo passou...

Hoje, comprimida no enorme espaço que me cerca, em um vazio repleto de esperas, lembro e reparo que tudo estava ali naquele texto. Nao queria eu comparar-me a uma Livíria, Rivília ou Irlívia, nada contra a personagem. Mas o que dizer do amor, da coragem e da iniciativa de Jo Joaquim? Ah sim, esse sim eu queria para mim!

Desenredo

João Guimarães Rosa

Do narrador seus ouvintes:– Jó Joaquim, cliente, era quieto, respeitado, bom como o cheiro de cerveja. Tinha o para não ser célebre. Como elas quem pode, porém? Foi Adão dormir e Eva nascer. Chamando-se Livíria, Rivília ou Irlívia, a que, nesta observação, a Jó Joaquim apareceu. Antes bonita, olhos de viva mosca, morena mel e pão. Aliás, casada. Sorriram-se, viram-se. Era infinitamente maio e Jó Joaquim pegou o amor. Enfim, entenderam-se. Voando o mais em ímpeto de nau tangida a vela e vento. Mas tendo tudo de ser secreto, claro, coberto de sete capas.Porque o marido se fazia notório, na valentia com ciúme; e as aldeias são a alheia vigilância. Então ao rigor geral os dois se sujeitaram, conforme o clandestino amor em sua forma local, conforme o mundo é mundo. Todo abismo é navegável a barquinhos de papel.Não se via quando e como se viam. Jó Joaquim, além disso, existindo só retraído, minuciosamente. Esperar é reconhecer-se incompleto. Dependiam eles de enorme milagre. O inebriado engano.Até que -deu-se o desmastreio. O trágico não vem a conta-gotas. Apanhara o marido a mulher: com outro, um terceiro... Sem mais cá nem mais lá, mediante revólver, assustou-a e matou-o. Diz-se, também, que a ferira, leviano modo.Jó Joaquim, derrubadamente surpreso, no absurdo desistia de crer, e foi para o decúbito dorsal, por dores, frios, calores, quiçá lágrimas, devolvido ao barro, entre o inefável e o infando. Imaginara-a jamais a ter o pé em três estribos; chegou a maldizer de seus próprios e gratos abusufrutos. Reteve-se de vê-la. Proibia-se de ser pseudo personagem, em lance de tão vermelha e preta amplitude.Ela -longe- sempre ou ao máximo mais formosa, já sarada e sã. Ele exercitava-se a agüentar-se, nas defeituosas emoções.Enquanto, ora, as coisas amaduravam. Todo fim é impossível? Azarado fugitivo, e como à Providência praz, o marido faleceu, afogado ou de tifo. O tempo é engenhoso.Soube-o logo Jó Joaquim, em seu franciscanato, dolorido mas já medicado. Vai, pois, com a amada se encontrou -ela sutil como uma colher de chá, grude de engodos, o firme fascínio. Nela acreditou, num abrir e não fechar de ouvidos. Daí, de repente, casaram-se. Alegres, sim, para feliz escândalo popular, por que forma fosse.Mas.Sempre vem imprevisível o abominoso? Ou: os tempos se seguem e parafraseiam-se. Deu-se a entrada dos demônios.Da vez, Jó Joaquim foi quem a deparou, em péssima hora: traído e traidora. De amor não a matou, que não era para truz de tigre ou leão. Expulsou-a apenas, apostrofando-se, como inédito poeta e homem. E viajou a mulher, a desconhecido destino.Tudo aplaudiu e reprovou o povo, repartido. Pelo fato, Jó Joaquim sentiu-se histórico, quase criminoso, reincidente. Triste, pois que tão calado. Suas lágrimas corriam atrás dela, como formiguinhas brancas. Mas, no frágio da barca, de novo respeitado, quieto. Vá-se a camisa, que não o dela dentro. Era o seu um amor meditado, a prova de remorsos. Dedicou-se a endireitar-se.Mais.No decorrer e comenos, Jó Joaquim entrou sensível a aplicar-se, a progressivo, jeitoso afã. A bonança nada tem a ver com a tempestade. Crível? Sábio sempre foi Ulisses, que começou por se fazer de louco. Desejava ele, Jó Joaquim, a felicidade -idéia inata. Entregou-se a remir, redimir a mulher, à conte inteira. Incrível? É de notar que o ar vem do ar. De sofrer e amar ou, a gente não se desafaz. Ele queria os arquétipos, platonizava. Ela era um aroma.Nunca tivera ela amantes! Não um. Não dois. Disse-se e dizia isso Jó Joaquim. Reportava a lenda a embustes, falsas lérias escabrosas. Cumpria-lhe descaluniá-la, obrigava-se por tudo. Trouxe à boca-de-cena do mundo, de caso raso, o que fora tão claro como água suja. Demonstrando-o, amatemático, contrário ao público pensamento e à lógica, desde que Aristóteles a fundou. O que não era tão fácil como fritar almôndegas. Sem malícia, com paciência, sem insistência, principalmente.O ponto está em que o soube, de tal arte: por antipesquisas, acronologia miúda, conversinhas escudadas, remendados testemunhos. Jó Joaquim, genial, operava o passado -plástico e contraditório rascunho. Criava nova, transformada realidade, mais alta. Mais certa?Celebrava-a, ufanático, tendo-a por justa e averiguada, com convicção manifesta. Haja o absoluto amar -e qualquer causa se irrefuta.Pois produziu efeito. Surtiu bem. Sumiram-se os pontos das reticências, o tempo secou o assunto. Total o transato desmanchava-se, a anterior evidência e seu nevoeiro. O real e válido, na árvore, é a reta que vai para cima. Todos já acreditavam. Jó Joaquim primeiro que todos. Mesmo a mulher, até, por fim. Chegou-lhe lá a notícia, onde se achava, em ignota, defendida, perfeita distância. Soube-se nua e pura. Veio sem culpa. Voltou, com dengos e fofos de bandeira ao vento.Três vezes passa perto da gente a felicidade. Jó Joaquim e Vilíria retomaram-se, e conviveram, convolados, o verdadeiro e melhor de sua útil vida.E pôs-se a fábula em ata.

A vã pergunta

2008-07-29T11:41:00.000-07:00

Esta jovem pensativa, de olhos cor de mel e de longas pestanas penumbrosas

Que está sentada junto àquele jovem triste de largos ombros e rosto magro

É ela a amada dele e é ele o amado dela e é a vida a sombra trágica dos seus gestos?

Este trem veloz cheio de homens indiferentes e mulheres cansadas e crianças dormindo

Que atravessa esta paisagem desolada de árvores esparsas em montes descarnados

É ele o movimento e é ela a fuga e são eles o destino fugitivo das coisas?

Que dizem os lábios murmurantes dele aos olhos desesperados dela?

Que pronunciam os lábios desesperados dela aos olhos lacrimejantes dele?

Que pedem os olhos lacrimejantes dele à paisagem fugindo?

Não são eles apenas uma só mocidade para o tempo e um só tempo para a eternidade?

Não são seus sonhos um só impulso para o amor e os seus suspiros um só anseio para a pureza?

Por que este transtorno de faces e esta consumição de olhares como para nunca mais?

Não é um casto beijo isso que bóia aos lábios dele como um excedimento da sua alma?

Não é uma carícia isso que freme nas mãos dela como um arroubo da sua inocência ?

Por que os sinos plangendo do fundo das consolações como as vozes de aviso dos faróis perdidos?

É bem o amor essa insatisfação das esperanças?

Carente de flor

2008-07-28T15:24:00.000-07:00

Farewell

2008-07-28T15:11:00.000-07:00

Claro que o corpo não é feito pra sofrer,
mas para sofrer e gozar.
Na inocência do sofrimento
como na inocência do gozo,
o corpo se realiza, vulnerável
e solene.

Salve, meu corpo, minha estrutura de viver
e de cumprir os ritos de existir!
Amo tuas imperfeições e maravilhas,
amo-as com gratidão, pena e raivas intercadentes.
Em ti me sinto dividido, campo de batalha
sem vitória pra nenhum lado
e sofro e sou feliz
na medida do que acaso me ofereças.

Será mesmo acaso,
será lei divina ou dragonária
que me parte e me reparte em pedacinhos?
Meu corpo, minha dor,
meu prazer e transcendência,
és afinal meu ser inteiro e único.

Carlos Drummond de Andrade

E concordando com ele, ou vice versa...

Fernado Pessoa

Se eu pudesse trincar a terra toda
E sentir-lhe uma paladar,
Seria mais feliz um momento …
Mas eu nem sempre quero ser feliz.
É preciso ser de vez em quando infeliz
Para se poder ser natural…
Nem tudo é dias de sol,
E a chuva, quando falta muito, pede-se.
Por isso tomo a infelicidade com a felicidade
naturalmente, como quem não estranha
Que haja montanhas e planícies
E que haja rochedos e erva …
que é preciso é ser-se natural e calmo
Na felicidade ou na infelicidade,
Sentir como quem olha,
Pensar como quem anda,
E quando se vai morrer, lembrar-se de que o dia morre,
E que o poente é belo e é bela a noite que fica…
Assim é e assim seja …

Virgem e cancer (ou gemeos?)

2008-07-28T12:18:00.000-07:00

Mainha e painho esculpidos pelo tempo...

Ubatuba - julho de 2008

Lua cheia

2008-07-28T11:51:00.001-07:00

E o melhor remédio pra curar gripes, resfriados, clima seco, stress de trabalho, coriza, olhos ardentes, dor de garganta, cabeça, nauseas e afins, use:
Mas atençao: contra indicado em sintomas de dor de amor, cotovelo, palpitaçoes noturnas e saudades profunda!

Por que fugir pra uma casa na praia?

2008-07-28T11:44:00.001-07:00

È por causa da mariposa

O fato é que havia um bicho muito próximo, muito mesmo. Mas era invisível: bastava que eu acendesse a luz e ele desaparecia. Quando apagava nao demorava para ele se debater. Acendia, e o bicho calava. Apagava e ele caminhava. Acendia, e cadê de o danado se mexer? Apagava... e ele me intrigava! Acendia...apagava...acendia... e,... e,... e acabei arrebatada pelo sono profundo... Profundo.
Bom, eu teria transformado o bicho em um personagem dos meus sonhos, fantasiando grandes proporções e aventuras com um ser mutante e inexistente! Sonharia e voaria muito mais não fosse o bichano voltar a se mexer logo de manhazinha. Sono leve, coração apertado, despertei. E o misterioso ser alado agora me desafiava se debatendo fortemente, mais próximo do que nunca. Mas que coisa, o que seria isso enfim? Encolhida debaixo do lençol- já que os cobertores às primeiras horas da manha estavam todos arremessados ao chão- e, protegendo o rosto do temido ataque do ser invisível, (mais a mais lutando contra a preguiça ou ainda querendo evitar o desagradável encontro), percorria as menores distâncias com os olhos varrendo os arredores da cama. E o bicho....tá tá tá tá tá.
Estaria ele dentro do meu ouvido?
Nada, era bicho de asa grande, não era zumbido de mosquitinho pentelho. E assim como o previsível e inevitável susto, subitamente o bicho surgiu esvoaçando na minha frente, quase na minha cara, partindo bem de baixo da minha cama, pelo centro do colchão. Um tanto incompreensível, a princípio... Mas em seguida, explica-se: a cama, de concreto, fixada no canto da parede, possuía um extrato para uma cavidade interna que não se comunicava com o meio externo, sendo assim, usada também como depósito para pequenos pertences...o colchão, sem que eu percebesse, preenchia a cama, porém, não toda ela, ficando assim um singelo canto no encontro das paredes a expor uma pequena abertura entre o vão, o extrado e colchão...
E foi exatamente aí que o mistério e o enlace se sucedeu: pela pequena fresta saiu a enorme mariposa a bater e debater-se freneticamente pelo quarto. Ah, coração descompassado, buscou o ritmo e abriu os olhos espremidos e tremulos, afastou as maos do rosto e em poucos segundos a graça e o medo que disparavam pelas veias estavam liquidados! Mas ainda não o incômodo barulho que fazia a enlouquecida mariposa dar rasantes pelo quarto e a se pôr na tela que revestia a unica janela. Em intervalos calculados, com intensidades escalares, ela batia as suas asas contra a tela e pouco a pouco estimulava os meus nervos ainda dormentes.
Mas por que eu não levantava logo e acabava com aquilo de vez?
Mistério esse ainda não revelado, tudo tem seu tempo, e tal qual o tempo da mariposa que pouco a pouco me despertava, incansável de seu objetivo, eu aguardava o meu, plena de cansaço misturado com mau humor e os sonidos de bandos de passarinhos logo ali do lado de fora. Como poderiam também estar tão vibrantes estes alados penados bichinhos àquelas horas da manhã!?
Ah, desavisados passarinhos...

Derrotada e enfim acordada levantei, joguei o lençol junto dos cobertores, caminhei rumo à janela e girei a maçaneta pra direita, (mas era para a esquerda), puxei as telas pra dentro e as empurrei as venezianas para fora, com força e ... salve à primeira mariposa matutina que eu nunca vi em algum lugar: conduziu-me a um nascer do sol único (alias, como são todos os sois que nascem) que, sem me dar conta, havia meses eu não presenciava. Como uma coisa tão singela pode tocar tão fundo a alma das pessoas? Subi para a varanda da casa e não cansava de olhar as tonalidades e brilhos que iam se sucedendo naquela explosão de vida matutina. Queria sair, fazer coisas, respirar fundo, estar em todos os lugares daquele lugar, correr, vibrar... mas, impossibilitada de agir, simplesmente estatuada pelas imagens e pelas sensações do poderoso astro, permanecia ali, imóvel, estática, plena, enfim....
fim.

Zipolite na lembrança

2008-07-15T17:56:00.000-07:00

Hace un ano...

“Aí estava o mar, a mais inteligível das existências não-humanas. E ali estava a mulher, de pé, o mais inteligível dos seres vivos. Como o ser humano fizera um dia uma pergunta sobre si mesmo, tornara o mais inteligível dos seres onde circulava sangue. Ele e o mar.”

Clarice Lispector